Calafrio em construção

É como perder o sentido que já pouco de si existencializa. Como uma versão mal contada dos factos em que uns diziam que era o quente o responsável, e outros proferiam com a maior certeza mundana ser o frio.

Soldier On

Sinto uma constante. Como um ar que carrega os medos, as aspirações, os orgulhos perdidos e recuperados, as memórias e os passados. Passados contados ou vividos e que agora permanecem na incerteza de um reaparecimento. Onde andas tu? Diz me onde andas. O passado foi construído sobre as bases erradas, felizmente erradas. Certamente próprias, mas que tornaram o presente exigente com os humanos que nele subsistem ridiculamente na única condição de serem os mais cool em redes sociais. Onde foi parar a comoção? Que é feito da inteligência, que é feito do amor sincero lírico e duradouro? Que é feito.... foda se - da concordância, da discordância, da discussão, do saudável, do nocivo e novo, da novidade por si só - dita, da noção de cultura, da literatura constante, do sentimento de liberdade, da individualidade virada para uma sociedade de diferença e não para uma sociedade estética de consumo. Onde a liberalização do individuo dá importância ao conteúdo e ao exterior, como um misto de uma equação estratégica e tacticamente pensada. E não só pelo ridículo do estético irreverente, e não só pela assunção dos conteúdos - sem neles demonstrar prática evidente de ser experienciada. Mas guardada em cofres de pensamento. Ridículo, quase tão ridículo como a falta deste. Onde estás tu? O mal não se esquece pela exigência e dedicação do bem na vida, não se balanceia, não se compensa, o mal traduz se em cicatrizes. As cicatrizes são fodidas, são como tatuagens da experiencia. Como se o tempo decidisse dedicar-se á arte urbana, depois de ver pelos anos passarem-se belos murais nas calçadas da minha cidade, e concluísse que o ser humana, precisaria - assim como as calçadas- de uma lembrança de que o mal correto dos artistas que se comovem, que experienciam, que espancam, que amam e ardem pela arte e pela vida também englobam a dimensão temporal do que vivemos, também englobam o espaço, a dor, a queda, o murro, o ardor e a consequente cicatriz. Tatuada pela constante. Lembrada pela memória coletiva. Num regime político de expressão social, de identidade banal, de poder desequilibrado e de contrapoder endrominado, por mentes insanas, controladas pelo desejo de matar. A identidade resta. Tudo o resto flutuou.

(Dispersão envolvida em conteúdos programáticos, frustações presentes e melancolias de Temper Trap. Uma dissertação acertada. Sem conclusões.)