cardholia

Antropologia politica - de sociedades primitivas a Estados Nação - uma reflexão

2012-01-26T17:24:00.001-08:00

Desmembramento da crua, insana e coerente mentalidade essencial
caguei para voces. bebo red bulls, fumo como meu pai e digo caralhadas. enquanto estudo. a miga da me um abraço e diz me que gosta de mim apesar de eu ser parva para caralho. e ela desistiu e agora tenho de perceber por ela para lhe poder explicar tudo. tenho fome e ja nao ha café. daqui a pouco fico sozinha a atrofiar. mas gosto de voces todos por igual. mas mais de ti gui, mas porque estás de calças de ganga. e quero bolos e acho que vou dançar para a rotunda daqui a nada. voces fazem me cocegas. mas em diferentes areas, no coraçao, espirito e na melodia disto tudo. a que me faz dançar. que me sabe bem , mas mutila me a cabeça. e transforma me a sensaçao em sentimento. e isso, nao pode ser. e depois de um ou outro, ou mil ou 4 mil vicios dispares, o controlo tá sempre a espreitar. como um botao. onde é facil encaixar. ou uma tatuagem na mao. que ves vezes sem conta. mas depois viciaste em sorrisos, em maleficios, em drogas, no quente. e passas a interrogar te de porque é que o frio ja nao te é confortante. e leio a olivia de um espasmo e fico clarividente. e apercebo me de que aqueles nao eram os meus vicios e agora este é. e torna se quase imperativo o descontrolo. mas ainda mais é a identidade e volto ao circulo vicioso da apatia. puta da apatia. calei me. momento é momento. amanha está podre. estragou-se. vivam.

Ovação ao inútil, incriminado, cru e justo filho da puta

2012-01-23T18:42:00.000-08:00

Ser filho da puta, não é uma cena inata ou adquirida por meios burocráticos.

Ser filho da puta é um estado alternativo á maternidade em questao

É uma questao de ser simples e puramente, filho da puta.

Nem sequer uma puta ser

Nem sequer estatuto para isso, obter.

Nem sequer possibilidade de em tal se engrandecer.

É ser simples e puramente filho da puta.

Porque importante então é aqui referir

Sem nunca outros puros denegrir

Que tal não se trata de eficazmente deixar ou mesmo coexistir ainda,

Este e neste estado tal de pureza,

Que não se possa semanticamente então, ser puro.

E filho da puta, com toda a certeza.

São ambas , unidas e conciliadas as referidas descritas condiçoes,

Que neste nosso amplo mar, onde filhos da puta são referidos como opções

A filha da puta da madrasta natureza,

Inclui no seu ciclo uma única e pura certeza,

Ou não sejamos todos um dia um pouco mais filhos da puta

Numa nação de dependentes, dependidos e desprendentes situações,

Não nos safamos no meio de um, de dez, de quarenta

Ou de tantos outros puros milhoes.

Um toque simples num vício,

E um beijo nos corações.

"Se eu largar sinto a sua falta, se eu agarro ela perde a cor."

2012-01-06T20:57:00.000-08:00

Se entorpecida fui,

Por momentos que foram mais que dormentes passagens,

Deixai-me agora desentorpecer a passagem ao que é

(E na realidade nunca foi),

Mais vão que uma teoria,

Mais infundado que a própria e parva melancolia,

De um puro acordar relaxado

De um voar de um caos provado,

Por ser tão pouco que possa parar de saciar.

E se de sissiares e de soletrares precisares,

De encantados sonhos de principiantes,

Pois então enfim percebamos,

Que honestamente e essencialmente desretratamos uma princesa

De uma simples real mulher.

E se de rainhas entorpecidas em sonhos inconstantes

Por eternos vividos e bem falantes

Quisermos então em conclusão retratar,

Digamos apenas que num reino de tristes, impuros e gloriosas borboletas,

A rainha já a certeza tinha,

Antes de sequer o cabrão do pensamento em ti se revelar.

Alexitimia

2011-12-29T21:13:00.000-08:00

( under constrution )

O maior dos jeitos

2011-12-19T10:29:00.001-08:00

Dava-me jeito que existissem mais de ti. Dava-me o maior dos jeitos, entre todos os jeitos que alguma vez se insinuarão na conveniencia, que existissem mais igual a ti. Existencias que por darem jeito, teriam motivos para subsistir apesar de todas as inconveniencias. Existencias que já se tivessem apercebido mais cedo do jeito que dão, pelas demasiadas e variadas peripécias em que a vida se insinua. Existencias que há mais de cinco anos, mostrassem o jeito, o jeitaço, o jeitão e ás vezes um pequeno jeitinho que dão. Que percebessem, que mais ninguém percebe, porque mais ninguém sabe. Porque dizem que não, porque desistem na última, porque nao têm o espirito que a vida lhes oferece. Que entendem que a vida não são só os "sim"s mas a percepção de que nem tudo parece o que é, porque o tudo já foi. Que chegassem ainda ao ponto de compreender que a vida simplesmente a alguns, sorriu com mais intensidade que a outros, e por isso mesmo, o rótulo do que menos sabe, é um rótulo inconsciente e por isso, INVÁLIDO. Que simplesmente, se deixassem conhecer sem a ideia de "vividez" que não existe. Que gostassem, que rissem, que se mostrassem sem pensar na consequencia. E alcançassem a simples verdade, de que tudo que nao transpareça genuinidade, vai apenas soar a falso e a ridiculo, de quem já viu toda a consequencia proveniente do humano.

Que fossem e sejam, o presente, o descontrolo e a verdade.

E que deixassem ser, quem mais sabe, sem querer.

Dás-me jeito,

"Amo te por saber que me amas. E amo saber que não dizes amo-te.

Mas o demonstras. O sentes. O escreves. E o vives. Sempre para além das palavras."

"Em que estás a pensar?"

2011-12-04T09:40:00.001-08:00

E pensavas tu que eu fosse mais que isto.

E sonhavas, e pedias e clamavas á entidade que preferisses na altura, que eu fosse mais que isto.

Para que em todos os lugares, perante todos os ambientes, sob qualquer obstáculo, eu fosse um pouco mais que isto.

Para que em todas as caras, em cada sorriso e em cada sinal de desconfiança, eu fosse, ao menos, um pouco mais que isto.

Quando na verdade, sou mais que tudo. Quando na verdade nem o tudo me chega, porque um tudo que foi feito para os outros nao me chega a mim.

E nao que o tudo fosse mau de todo, mas desadequado para alguém que nao percebe e segue convençoes. Evidentemente. Que vive, por coincidencia, no mesmo tempo e espaço que o resto. Mas é tudo o que compartilha com o restolho. Nao sobrevive, nao come e bebe, nao faz amor, nao inveja, nao partilha e nao descansa. O que faz é respirar fundo. Bem fundo. Saboreia e embebeda-se. O sexo é contínuo e sem pudores, porque a vida com taboos nao vale a pena. Alcança o desejo com a atitude. E divide se por todas as existencias carinhosas que mais querem e precisam. E ouve dubstep. E a quem o whisky já nao sorri como antes. São 17h30m. O quente saboreia-se e agradece-se. Quem é convidado, já o foi.

Beijo no coração.

no comment

2011-10-16T16:55:00.000-07:00

Desculpabilizadamente gaja

2011-10-07T16:05:00.000-07:00

E fosses então definida á nascença.

Por nasceres mulher.

Por nasceres do teu corpo.

O que inata e desculpabilizadamente te pertence.

E fosses então definida por tudo o que constituis nesse teu corpo.

E crescesses e te tornasses mais mulher e por isso tivesses de viver com mais definições pré destinadas.

E de que nada servisse o facto de seres uma e apenas uma.

E não uma raça, um sexo.

E se antes te definisses como uma essência deambulante no espaço.

E que não pensassem da tua existência essencializante que a mais curta aproximaçao do sexo oposto significa implicitamente uma foda.

Desmesurada.

E fossem apenas próximos e invariavelmente de sexos opostos.

E pudesses fazer entender o mundo que o sexo não é um acto emocional, mas físico e que é controlado e medido.

E pudesses também dar a entender a todos e todas que nem todas as ligações entre sexos necessitam dessa carga negativa.

E fosse essa pressão despressurizada por estas definições inatas.

E fosses livre de beber, rir, apreciar, coçar, criar e viver junto de um elemento do teu sexo oposto.

Deixemo - nos de merdas.

E pudesse uma mulher ser mulher.

E não uma mulher com definiçoes.

E não uma mulher rotulada.

E não uma mulher estereotipada.

Ainda que essas tais existam.

E não generalizássemos a raça feminina.

E se percebessemos outras noções do humano.

E pudesse também eu ser . Simplesmente ser.

"o corpo tem mais cotovelos"

2011-09-15T10:46:00.000-07:00

porque um corpo não tem de ser apenas um corpo.

um corpo pode sentir a necessidade de ser apenas mais que um.

pode sentir a realidade a chamar-lhe para a falta de atenção humana.

para a inevitável carência.

e sentir que é mais que crucial e até em caso contrário fatal, a união com um outro.

seja como um corpo nacional , um conjunto de corpos unidos numa causa.

ou um acto sexual em que dois se fundem, perdendo-se a necessidade de um inicio ou de um fim de um e outro corpo.

ou um abraço.

tem assim também um corpo mais do que dois cotovelos.

porque nós sabemos o que significa um cotovelo.

a parte áspera e feia do corpo.

nao apenas dois.

percepcionemos por favor que ninguém tem apenas duas partes ásperas e feias no corpo e no espírito.

irremediavelmente são mais.

para que a perfeição não arruíne a fantasia e a beleza do constante crescimento humano.

existem mais que duas partes feias e ásperas.

felizmente existem mais que duas partes feias e ásperas.

não sejam então elas só por favor, o único acto essencial de ser bonito e cristalino.

o acto de ser.

e o acto de ser desmedidamente verdadeiro.

é só.

um adormecer á hora do almoço. e um beijo.

Axioma inalterável

2011-08-26T22:57:00.000-07:00

Honestamente, modestamente, ridiculamente, verdadeiramente

Honesta, modesta, ridicula e verdadeira,

Flutuante, libertante, essencializante, alegrante

Flutuo, liberta, essência alegre

E existo por saber que a verdade circula

E nao existe em cantos e esquinas,

Mas como num circulo, insiste em percorrer todos os pequenos milimetros de mim.

E apesar de nao absorver, transmite e espalha verdade.

E apesar de nao entranhar, faz de si uma palestra e profetiza aos que rodeiam o lema que faz o sentido ser.

A paz de uma verdade simples e a partilha desta mesma.

E eis que a absorçao desse poder, verdadeiro, ridiculo, modesto e honesto, faz de mim celestial, por um simples e dom banal, de não absorver falsidade, ainda que dúvida reste ou desconfiança alheia, simplesmente sou eu e verdadeira. Ainda que cruel, ainda que de fel, apenas por não amar, apenas por de todos gostar, e não saber odiar, mas simplesmente não gostar de me rodear, de quem mente por nao saber ser.

E a quem mente á essencia que alheio nao saberia, que outrora um dia, tambem essa tal essencia foi vil e mentirosa. E agora fora do mundo do feio, percepciona rapidamente. E assegura claramente quem de honestas, modestas, ridiculas, verdadeiras, flutuantes, libertantes, essencializantes e alegrantes vitórias, faz de si . E faz se ser.

Por nao saber, como eu viver, fora de ser assim.

Um beijo, ainda que ruim.

E um amanhecer ao adormecer.

sentence

2011-08-23T20:22:00.000-07:00

Como podemos ser livres, independentes e felizes sem abandonar ou magoar as correntes?

prescrição médica absoluta

2011-07-02T17:48:00.000-07:00

Grita então por ti, e só por ti.

E levanta te como eles se levantam nos filmes.

E chora como eles tentam chorar no palco.

Mas nao podem. Por nao serem reais. Mas sombras do espectaculo.

E cai e aleija te, e levanta te outra vez como nos filmes.

Mas cai sempre, e aleija te sempre, como nas guerras.

Como nos tumultos em que as feridas apenas aleijam aqueles que as provocam. Mas nao o sabem.

E grita novamente, mas so para penar o sangue que corre.

E pela cidade ouvirás gritos, e ouvirás tombos e lágrimas.

Pelo mundo apenas ouviremos gritos.

E lágrimas em tom de eterno terramoto.

Como nas guerras.

Onde as intençoes sao sinceras, pois sao crueis.

Levanta te no palco, chora por ti e grita como nos filmes.

Mas vive acompanhado. E sobrevive sozinho.

E grita o teu nome alto, como um mantra incrustado, sem chorar e sem cair. Sem a percepçao que afinal, és tudo. E o tudo pesa mais que o nada. Pois o tudo, recua te para o vazio. E o nada, mostra te a imensidão inexplorada.

Cai agora.

Aleija te.

Eu estou aqui.

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viciado

2011-05-24T17:28:00.000-07:00

E se o vicio nao fosse apenas nocivo
Mas fosse a causa inevitavel do progressivo.
Aquele perdido amigo desdenhoso.
Que re-excessivo, e excessivamente.
Desdenha de um nao seu amar.
Mas que cumpre e torna o ciclo ocioso.
E consciente de que é ciclo.
Perde a noçao de poder parar.
E vive triste e vive sozinho.
Na estupidez inocencia da negaçao fatigante.
E delirante.
Que estupido faz o jovem, ao acreditar.
Que alguma vez, poderá sequer amar continuamente.
Em vez de ser mais um caso relativo.
E repetido. De um crime social.
Por de tão ser colectivo.
Que na banalidade, se torna usual.
E se o vicio desse poesia?
Comigo é prosa repetida e renascida.
De uma ortografia outrora indolor e vã
Que me diz que se alguma vez o vicio desse poesia
Fariamos amor ate de manha.

Monopatia

2011-04-24T18:22:00.000-07:00

Monotonia e apatia sao 2 palavras iguais.

Nao significam o mesmo, mas sao iguais.

Uma leva á outra.

A minha ruiva gordinha que cheira a canela

2011-02-24T19:38:00.000-08:00

"
Throw your soul through every open door "
Mas mete lhe uma trela .

3 C's and 3 R's.

2011-02-22T19:24:00.000-08:00

Se existia momento para se ser incrivelmente sincero, seria este mesmo. O presente. Indicativo. Indicando a necessidade da pura sinceridade humana. Mas essa é esquiva e nem sempre bonita. E ao desumano traseunte, a beleza importa mais que a necessidade. E por isso mesmo, a facilidade em ser receber um sorriso, em se olhar para uma criança bonita e arranjada, a agradabilidade em se perceber que temos um prato cheio de comida. E por isso mesmo, a repulsa em ver alguém chorar, em reparar para uma criança faminta e suja, a dificuldade na presença da fome. É essa a razão da popularidade cinematográfica dos finais felizes, ao invés dos documentários. A verdade choca. A verdade mata. Mas a verdade cura. Simplesmente, é menos vagarosa, corrói de uma vez o corpo, enquanto que a mentira humana, se alastra, se propaga, se torna invencível contra o bom e o puro. Mas com bondade e pureza, fazemos pães de ló e assamos marshmallows, nao criamos realidades concretas. A verdade, lamento informar o mundo moderno, é que a felicidade absoluta nao existe. Felicidade e perfeiçao sao conceitos sinóminos, agregados ao limite. "A perfeição nao existe." Nao pretendo discutir o cliché. Mas se esta nao existe, pela sua união, tambem a felicidade é um mito. O que temos é o despertar para a sensaçoes. Sejam estas mais ou menos agradáveis ao olho humano. Ao olho cruel humano. O álcool, o whisky (meu velho), o ilegal, o impuro, o pecaminoso. O sexo invés do amor, o grelhado e o cozido trocado pelo doce e pelo salgado, o fétido e o fedorento substituem-nos o primaveril e o floral, bonito e arranjado pelo chocante e fatal, o suave e macio, pelo áspero e brutal e até suicida e momentâneo são favorecidos ao comum e usual. O quotidiano está a ser construido para as mentalidades frescas e precoces que preferem o imediato ao tempo. E se deixam adiar para amanhã. E para depois de amanhã. E para o próximo fim de semana. Que ao sábado, sabe sempre melhor começar. A morrer mais lentamente. Com a verdade induzida, pela palavra proibida, de que a fatalidade da vida, nao é assim tão fatal. É simplesmente banal. E nao vai acabar. So vai recomeçar, mais uma vez. E mais uma e outra e mais outra ainda. E vamos reconhecer os erros dos outros. Os erros dos novos. Os erros dos mais novos, e alertá-los para a sua continuidade. E estes, cegos pelo falso amor, pelo falso instantaneo, pelo falso fim, acharão que o mundo acaba amanhã. Quando na verdade, o mundo ja nao sabe acabar. O mundo aderiu a esta "verdade inconveniente" e aprendeu a reciclar. E a reutilizar-se , uma e mais uma e outra ainda com cada ser que caí na terra, por obra divina de deus. Que é sem dúvida o maior player de sempre, porque é pai de toda a gente, e nunca ninguem o viu. Ou todos o amamos, (ao que me constou).

Cardhu , camel and control.
Paz, partilha e muita mentira.

Beijos quadrados,

Randomly Random Rê

Primitividades da identidade romântica

2010-12-03T21:23:00.000-08:00

Do outro lado, uma rapariga cantava. Como sempre acontece em madrugadas de pecados inesperados.
Inspirava-me a relatar um sonho. Um sonho daqueles em que gostariamos que a realidade se intrometesse de forma coscuvilheira e lhe roubasse as imagens e os movimentos, e de uma fraude tremenda lhe trouxesse uma nova identidade.
Este sonho falava-me de caracóis. Loiros mais uma vez. Estaria a definir-se uma predisposiçao clara do que mais me agradava? Talvez. O que acontece é que existia sempre uma caracteristica albina similar. Olhos claros. Cabelos claros. Pele clara. Mas estes olhos eram escuros. Psicadélicos e profundos. E deveras observadores. Tão observadores que pareciam falar. Nao de forma simples. Nao de forma intrometedora como as passadas realidades. De forma cativante. Esperando ouvir uma historia. De uma realidade de "beleza americana" em que o jovem apenas achava a rapariguinha vulgar, interessante. E filmava durante horas um glorioso saco de papel. Desse tipo de olhar. E há quanto tempo que nao se observava um olhar desprovido de luxuria. Um olhar sedento de um calor. De um toque de narizes frios, desejosos de provar o calor humano.
Lembro-me como o nariz de caracois loiros a abordara. Roubara-lhe uma conversa.
Fora tao simples como isso.
- E tu és?
- Eu sou eu.
A rapariguinha ria-se de nariz quente de fim de verão.
(a música muda. julgo que neste momento um rapaz hispanico me diz amar tal como sou. nao sei se acredite)
E de uma breve e curta conversa se tinha provado a doce tentaçao pos juvenil.
O eu tinha ficado apresentado, a rapariguinha continuava no seu programa de protecçao de testemunhas, e o rapaz motivado á conquista.
Lembra-se, depois, de como durante a noite uma das suas historias de pecados, passara para um sonho. Continuava com a seguinte conversa.
-Nao sabia se o interesse estava lá. O interesse parecia estar lá. Mas parecias ignorar. Parecias apenas querer olhar. E olhar mata. Como os iogurtes de cereais e frutos vermelhos. Diz me só. Eu interesso te?
-Achas que nao?
-Acho que ja nao sei. Acho que devia de saber. Interesso te minimamente?
-Nao.
-Obrigada . Era so o que queria saber.
E devagar se levantava das escadas, e subira um degrau quando a sua mao suspensa por outro, exercia a rotaçao instantanea do seu corpo.
-Nao me interessas apenas minimamente.
E trocava um beijo com ela.
- Eu sei como te chamas.
- Eu também.
Estranho, como o nome importava. Parecia algo tão primitivo para o resto do mundo. E para a sortuda rapariguinha, era a eterna novidade.
(O rapaz hispanico continuava a atingir os agudos mais romanticos do mundo. Mas está prestes a acabar.)

Olá meu cheesecake! Estás no ar!

talvez fosse outro nome

2010-09-13T14:30:00.000-07:00

Já agora, era só mais uma mortalha. Nem isso. Era so mais um pedaço de cartão para curar o vicio. Mais um pedaço de chão a olhar nos de baixo. Mais um pedaço de rotina a puxar-nos para o decadente, para o alucinante, para o desencaminhador. O porco, o sujo, o mau e o triste. O importante. Era só mais um acto de amor numa tenda mais proxima.
Era só mais um corpo. De cabelos rebeldes que me puxassem novamente o eterno e para o vácuo inconcebivel do irresistivel corpo. Loiros.

------------------------( Porque seriam sempre loiros? )----------------------------

Do suave e quente corpo. Aquele que veio protegido contra o desconhecido. Com sabores diferentes. Aquele que (se) vem contra tudo e contra o indesejável. A favor do apetecivel. A favor do genuino e do esporadico por ser nosso.
- diz me outra vez o teu nome.
- joana.
- diz por favor. (enquanto me morde a perna encaixada no seu tronco)
- joana.
- vou ser então o joão.
fazia sentido. contra todos os protestos, amanha nem joao es. Deixas de ser. Passas a existir no mundo alheio dos perdidos. Mas foste um calor frio, que espasmodica e liricamente, se havia tornado num nome compativel.

(...)
um estranho ao casal aproximava se.
perguntou, zonzo de ilusões auto provocadas
- diz me so se es bonita.
- nao. sou horrivel.
e do meio de um tronco e uma perna, com os seus cabelos rebeldes dizia este.
- ela é linda.
escrevi te o meu nome nas costas. sem canetas. sem materiais. com a minha lingua. e sublinhei com os meus beijos.
"olivia"

(my life without cheesecake sucks)

"mudei"

2010-07-25T15:45:00.000-07:00

Sou um ser mudo.
(esqueci as palavras ocas da adolescência falaciosa, segui o ensinamento mais profundo do cultura contemporânea : viver)
Sou um ser feliz e completo. Nada me falta sentir.
Continuação de boas procuras, continuação de boas descobertas.

Chega de beijos.
Sorrisos, amor, paz e imensidão.
Boas férias. (boas vidas)

(a perfeição da simplicidade)

It's just whisky - again.

2010-06-13T18:01:00.001-07:00

Fervilho
No calor de um grito
Num sufoco único
O sufoco que dói
Que nao cura
Apenas arde
Apenas fervilha
Apenas grita ainda mais
E ainda mais faz gritar
E acredita na aurora
Como se fosse remendar
O partido e o febril
O dorido e o escaldado
O inútil e emendado
E destruido por mal estar cuidado
O coração que se partiu
Sem auxilio da sensibilidade
Que nasceu remendado
E nao suportou o corpo
E nao suportou o espirito
E suportou apenas a efemeridade
Da inevitabilidade de se partir.
Nasci da lirica espuma
E com ela se misturou um alcool cruel
E assim em vez de ficar apenas de uma
Fiquei de duas e tres cores.
E de alcool e espuma foi moldado o coraçao
Que ainda que rogasse modesta absolviçao
Foi quebrado.
Tentou deus comigo experimentar
O vicio e a nostalgia
Do rebelde mar.
Fervilho
No calor de um grito que nao é meu.
Foi gritado ao céu, e deixado a esperar.
Pois gritemos entao mais uma vez,
E esperemos que a ressaca cure o inevitavel
Do honesto alcool
E da espuma, o calor lirico.
Tipico!
Deixemos vir o cafe, deixemos a manhã chegar.
Amanha, o novo e o acordar.
Tragam a compressa e o remendar.
Era um whisky e uma vodka para levar.
Se do alcool nasci,
Deixai me entao todos os dias com ele,
Um pecado acabar.

Este fala - nos do quente e do frio,
E do acabar.

The Famous Grouse result

2010-06-03T13:38:00.001-07:00

Sou o produto das minhas influências.
Se descobri a pólvora ou não deixo o público decidir, mas não obstante a tudo o que consideramos dito e feito, sou um produto construído. Sou o desejo de muitos, numa primeira instância num sentido anti-luxuriante e numa última neste mesmo. Sem qualquer tipo de contradições. Sou o produto de decisões. Sou o produto de um espermatozóide, um óvulo e whisky. The Famous Grouse, diz me o bar da sala. Respeitemos as preferências das figuras paternais. Nasci por um desejo comum, fui influenciada até atingir os maiores extremos que podemos exigir de um ser humano. Perdi, perdi-me e fui perdida. Deixei-me achar, para fugir mais uma vez.
Aos próximos amigos, peço-vos que não se riam pelas evidências. É o que faço de melhor. Sei fugir. Sei armar-me em arrogante e fugir do mundo. Quando não gosto dele, quando não o acho bonito. Só porque por vezes cheira mal. É o que a merda incrustada faz. Culpo a ingenuidade dos dezoito anos de vida. Considero-os os mais ingénuos. Oiço as palavras, leio as palavras e sinto as palavras de outros com essa mesma idade. Apetece me rir até não mais poder e pedir-lhes calma e paciência. Sei que não a têm. Os dezoito anos não permitem esperas, fazem se de caprichos, foram determinados numa qualquer constituição da adolescência que assim teriam de ser, abaixo da regra de ouro: " Deverás pensar que cada noite da tua vida, é a ultima." Permitam me blasfemar contra os vossos princípios. Não é. Não é a última, não é a penúltima, não é a antepenúltima. Não é nada. O liceu é a ilusão dos tempos, que vos permite ver num jaula de vidro duplo, o mundo cá fora e julgar que são todos conformados por escolha própria. Eles chamam-lhe lei da sobrevivência, ganha apenas o mais forte, o mais astuto. Eu encontro me no meio. Já perdi e fui perdida. E o que perdi foi mais importante. O mais determinante. Perdi o reflexo. Por banalidades de uma vida intrusa nas escolhas humanas, perdi a irmandade, perdi a continuidade. Deixaram-me o espectro que também me abandonou. Pelas decisões inconscientes da vida. Sempre me criticaram por assim ser. Demasiado inconstante. Demasiado impulsiva. Regendo me pelos impulsos, e nao pelos concelhos ou pelas regras. Não há mal nenhum em seguir algumas regras. Mas tornei me apática á lei dos homens. É demasiado perfeita para mim. Peco por maldade. Peco por descargue de mim mesma. Escrevo pelas mesmas razões. A escrita e o pecado vêm agregados na minha existência. E a dança. Mas essa é apenas a banda sonora. Farta de ter um nome conhecido, mas uma existência insondável.
Sou o produto das minhas influências. Quem me conhece, fez de mim o que sou. Os outros 50 por cento, foi o coma.
Uma vodka, um Camel e Glee em finais de tarde.

Apenas sorrio á genuidade e á estupidez.
O passado e o futuro, nao existem..

Um shot de mediocridade

2010-05-31T12:10:00.000-07:00

É suposto termos dúvidas.
Circunstanciais ou não, as dúvidas na juventude, fazem-nos reais. É o que mais nos caracteriza. Ninguém quer realmente saber do que fazemos, do que queremos, do que vivemos. Impõem-nos metas. Concretizam-nas? Não? É uma pena. A vossa utilidade fica por aqui. O vosso futuro manchado.
Falta personalidade á juventude. Falta a garra, falta o carisma, a audácia de dizer que não e ser creditado por isso. Já ninguém o faz. Os velhos do passado tornaram-nos rebeldes por sabermos pensar, desrespeituosos por termos opinião propria, feios por não sermos como eles.
A cliché diferença de que tanto se fala no nosso quotidiano é uma mentira que nos tentam incutir no nosso pequeno cérebro influenciável para que acreditemos que somos inferiores, que somos menos que os mais velhos. Os mais velhos são menores, são mais prepotentes, mais radicais, mais preconceituosos e mais pragmáticos.
Não tenciono tirar o curso ao Domingo e acabar em ministra, gerir uma autarquia com o 9º ano de escolaridade, abrir um cabeleireiro para meia dúzia de idosas onde um preto entra e chamam a policia. Foi-nos incutida a necessidade de termos medo, de absorvermos o medo, de sentirmos o medo! "Filha, nao vás para ali que é só drogados!" , pobre mãe carinhosa e ignorante, que mal sabe que já na preparatória a havia. Deixemo-la sonhar.
O mundo não pode ser construído sobre pragmatismos, ou acaba. O dogma de uma Filosofia de 11º ano, gasta e ridicula, apenas torna o mundo mais insuportável. Bom para quatro ou cinco, cabeças de ferro que se enquadram nos padrões de antiguidade e conservadorismo com que cresceram e foram educados e para mais ninguem.
O mundo tem de ser construído sobre a idealogia de que não somos todos iguais, não somos todos bonitos, não somos todos inteligentes e brilhantes, não somos todos prespicazes... E não são? Façam por isso. Trabalhem por isso. E por isso serão mais altos, e maiores tambem.
Não tão altos como eu. Mas a minha perfeição não tem limites.

"ui que a rê não escreveu sobre marotices." ...
Chamem a policia, já tenho saudades.

(In)Suportável

2010-05-08T18:32:00.000-07:00

Um manual rápido e instrutivo para a compreensao da mente de renata alves.

Nao suporto ideias pré concebidas. Nao suporto ser recordada. Nao suporto ser venerada, muito menos adorada. Nao suporto ser abordada. Nao suporto ser amada. Nao suporto nao amar. Nao me faz sentir mais ou menos vazia. Faz me sentir desintegrada do mundo convencional. Do que é suposto pensar. Do que é suposto fazer. Do que é suporto amar. De como é suposto amar.
Toda a memória alheia traz recordações do que ouviram dizer da minha pessoa. se é que me posso considerar tal coisa. Considero-me uma essencia deambulante, que tenta respirar o máximo de ar puro possivel, sem se contagiar com as vozes, com os barulhos, com as luzes incandescentes vindas do mundo. Nao suporto a luz indesejada. Nao suporto demasiada clarividencia.
Nao suporto escrever de luzes acesas. Fazem me encarar a claridade. A mais puta das percepçoes humanas. A solidão da escrita faz me perceber o porquê de ser, em tom de cliché de novela, como realmente sou.
Nao suporto pressoes próprias e alheias. Nao consigo olhar á volta e ver pressoes de qualquer natureza. E muito menos no campo do conforto, do amor e da imprevisibilidade e naturalidade com que tudo deve acontecer. Nao suporto análises das coisas. Nao suporto falar sobre as coisas. Nao suporto que me venham falar sobre as coisas. As coisas nao existem. Sao ideias pre concebidas. Apenas ideias pre concebidas. É a auto estima que decresce e decresce, até fazer com que cada ser, pense que nao é amado, nao é abordado, nao é recordado, por nao ser mencionado a cada segundo.
Nao faz parte da minha natureza.( Nao me pressiones por favor. ) Nao me digam como reagir perante a imprevisibilidade do meu puro ser. Puro de intençoes, mas ainda assim, sagrado, inelutável e inoxeravel ser.
Nao suporto perguntas com "Quandos?", "Ondes?", "Porquês?" e "Com quens?". Ninguém deve saber de outrém mais do que lhes é confessado em conversas a dois. Tudo o que provém de fora, é pecaminoso .É invejoso e provém de uma ira criminosa de nao saberem quem sao realmente. Nao suporto relaçoes em que nao posso fluir. Nao suporto gente vil, que pensa que toda a natureza humana, é construida sobre a mesma forma de pensar, sobre a mesma forma de agir. Sao estas as pessoas que, com a pura sorte macabra do destino, dão em grandes amores para a eternidade. Pela imprevisibilidade do momento, pelo amor incondicional e sem interrogaçoes de mortais a interromper o caminho rupestre, e sem justificaçoes continuas de tudo o que se passa á volta no mundo. Sao essencias compativeis deambulantes, que vivem respirando, existindo, cumprindo os sonhos, e mesmo de dentro do rebanho, brilham no escuro imposto pelos outros. Gesticulam. Nao usam palavras vãs, apenas prosa lírica. Ignoram as cores e são belos por serem únicos e felizes.
Acreditem nas minhas palavras - sou incrivelmente sábia, nos meus intervalos de escuridão imposta, em que apenas o monitor me indica o caminho.

Respirem fundo.
O mundo flui por si só.

Agridoce

2010-05-01T10:10:00.000-07:00

O tempo não pára.
Deve ser este o determinante mais cabrão da existencia humana. Ou o mais são. Oferece-nos a nascença, a idade e com esta a maioridade para que possamos fazer dela o que mais ninguém faria, o que mais ninguem diria, o que mais ninguém pensaria. Pela adrenalina, pelo êxtase de já não existir a dependência, pela invencibilidade de sermos quem somos. (sorrio e troço de mim mesma enquanto digo estas palavras)
Leiam bem o que vos sussuro ao ouvido como uma amiga do mundo que me considero:

A dependência é uma ilusão. A independência é uma ilusão. Não existem as mesmas ideias que tinha nos meus recentes 18. Os 18 são a maior ilusão de todas. Custa-me a acreditar na minha prévia e pura ingenuidade. Gosto de olhar á minha volta e ver todos os restantes iludidos. Não lhes digo que é tudo um sonho. Se foi bom para mim, porque não poderá ser para eles?
Vi um anúncio da sumol no metro. Dizia "um dia vais achar que sair á noite é ir por o lixo á rua". Eu acho. As minhas noites alongaram-se. Agora a minha noite é o meu dia. Sempre. Não tenho horas para ser descontrolada, leviana e invencivel, como a Lua nos faz querer acreditar que nos tornamos. O meu dia é todo ele imprevisivel, apaixonado e muitas vezes, consciente e controlado. Já nada me surpreende. É muito raro algo me surpreender. Normalmente , sou eu quem costumo surpreender. Sou boa nisso. Sou boa em quase tudo o que gosto de fazer. Sou boa. Ponto final. Digo isto, calma e radioheadamente. Que é como quem diz, no calor da tarde, de televisao ligada, phones e uma manta. Está calor lá fora. Tenho uma manta na pernas e estou de pernas cruzadas. O conforto existe em todas as estações do ano.
Quarta-feira ,19.
Era um Peugeot e uma vodka.
Gosto da vida agridoce.
Pode ser pura ou com sabores.

Foi e será sempre um prazer.

Amor? Sabe a café.

2010-04-21T07:53:00.000-07:00

A natureza de quem somos, vê-se no vento.
Sem qualquer cliché anexado.
Uns nascem para vencerem contra as forças sobrenaturais da natureza e para de corpos nus o combaterem. Outros deixam-se levar.
Algumas pessoas acordam, relembram o passado e de porque não repetir os erros, ou de porque os repetir. Não sentem amores fáceis e não dizem amo-te a qualquer um. Algumas pessoas amam para lá das palavras. Algumas pessoas não sabem amar devagar. Algumas choram por amar, deixam-se levar pelas lágrimas criminosas e pedem para não se repetir tudo outra vez. Mas acontece. Algumas pessoas fingem que não amam até. Porque essas algumas pessoas, já choraram tudo o que havia para chorar. E do mar de lágrimas de que se constituíam, ergueram-se, tornaram se quem são. Fizeram de si próprios ícones, fizeram de si próprios reflexos de que se orgulham, e não deixam qualquer um destruir essa imagem, por palavras ocas. Não são as palavras que definem o que sentimos. A minha vida está cheia de palavras. E os actos destruíram-nas umas vezes depressa e outras devagar. Não me falem de palavras. Falem me de surpresas, falem me de me compreenderem para lá do que é visto. Falem me de coincidências e falem me de mensagens ás 4 da manha. O amor não são palavras. O amor são os momentos que pensavas que apenas tu podias proporcionar a ti mesmo por tudo o que já passaste, e que por milagre alguém consegue que sintas. Depois de tudo. Depois do passado te mostrar o que há de melhor.
Já não acredito em "amo te"'s. Foram gastos pela mediocridade. Hoje acredito em mim.

Já vi de tudo.
In life , i'm an expert
How can you show me anything new.?

origami soul

2010-04-14T17:54:00.000-07:00

se a alma fosse feita de papel
e os sonhos fossem espuma
que trespassasse os dedos
deixando a água e o nada
e a vida fosse um filme
a branco e a preto
em que o cinzento fosse aceite também
e os corpos fossem de chocolate
e perdessemos membros
por gula alheia
e a saudade fosse imaginaria
e a alma fosse de papel...
e a alma fosse de papel.
e o amor servisse para lamber
como um chupa colorido em espiral.
e o sexo fosse uma historia
em que o fim "vinha" sempre cedo demais.
e o chao fosse um colchão
onde rebolávamos esperando o autocarro.
e o sol nascesse e ficasse parado á minha porta,
e a lua nao existisse.
e a alma fosse de papel
se a alma fosse de papel.
e o passado pudesse ser apagado
mas com uma borracha especial muito cara
e o futuro pudesse ser escrito
com uma caneta especial gratuita
e a dor passasse com a musica
que mais tocasse no coraçao
e a alma fosse de papel
se a alma fosse de papel
se a minha alma fosse de papel,
fazia origami.

Lembra te de mim

2010-04-13T16:46:00.000-07:00

Abri a mão e fugiste sem que me desses tempo de te voltar a apanhar. Os espaços entre os dedos tornaram-se grandes e depois imensos até que era inevitável fugires me por entre os dedos. Restava-me chorar. Se o fiz? Não me tomes por uma qualquer. Não choro por fatalidades. Não tenho culpa do espaço entre os meus dedos e nao tenho culpa que o destino te quisesse tirar dos meus dedos, e das minhas mãos e dos meus braços, ate que o meu corpo te desconhecia apos cada beijo, cada palavra e toda a minha essencia desconhecia o que foi um dia teu. Nao derramo lagrimas por saudades inevitaveis. Com espaços abertos entre as maos, uni os devagar e depois fechei a mao e tornei a num punho. Converti a saudade, "os porquês?", a incompreensao de tudo pela luta diaria de combater com uma raiva que nao escolhi ter, mas que me mostrava o caminho mais facil para a libertaçao de uma essencia positiva dentro de mim, ainda que revoltada. O rancor era um apelido demasiado poderoso para o meu feminino e delicado nome. Mas em que havia eu de o converter? Se tudo o que tinha era um punho fechado, a energia pronta a usá lo e um sorriso falso e gasto pela convençao de o usar para justificar o meu quotidiano. O espelho recusava se a mostrar a imagem de alguem tao magoado por uma saudade incontrolada pelo desejo e deixou de reflectir a existencia. Em que havia eu de o converter? EM QUE HAVIA EU DE O CONVERTER? Num dia de chuva, sentei me na na berma da calçada e pensei na resoluçao de um dia inacabavel de meses e anos. Devagar senti a força do punho transformar se num formigueiro. Sentia novamente as extremidades da mao, a dormencia na ponta dos dedos. Deixei a abri se devagar. Na palma tres palavras se mostravam borradas pelo suor de dias , mas legiveis completavam assim uma pagina de uma nova vida. "Lembra-te de mim"

Mas quem manda aqui sou eu.
Decidi esquecer te.
O que foi um prazer, deixou á muito de ser.

(to ana tome.)

2010-04-12T17:17:00.000-07:00

For me , the hard part is to pick.

Not guilty

2010-04-08T19:41:00.000-07:00

(Ouvi dizer!)
Escapavam-se as sombras nas paredes. Nem um relance de luz fazia prever que nada fosse acontecer. E mesmo no escuro, ela sentia que num carrossel rodava todo o seu corpo, e o cérebro se deslocava de lugar. Segurava na cabeça para que este não tentasse fugir, e deitada no escuro tentava lembrar-se quantas garrafas tinham ido com a noite. Recordava-as vazias, no chão morto, e pensava quantas seriam. Mas até as recordações lhe rondavam a cabeça como crianças e sem pararem quietas insistiam em não se deixarem contar. Uma. Uma tinha sido de certeza. Pelo hábito. Duas. Só para nao deixar a outra sozinha. Três, visto que odiava números pares. (Muito monotonia. Muita normalidade. )Uma luz acendia-se. Alguém entra no quarto e reclama o que é seu por direito. Entorpecida pelas companheiras vazias, deixava-se cair em múrmurios vagos de o que seriam palavras de negação num mundo sem álcool. Devagar, levanta-se, vendo o outro corpo esperando, qual predador, pelo momento de atacar. Dirigia-se para a porta murmurando algo como : " Sai me da frente." Repetia se. E gritava "SAI ME DA FRENTE CARALHO". E dava-lhe um estalo. O impulso porque que este esperava. Impulsos de homens de cabelos dourados. Depressa atacava com as suas trezentas mãos sedentas de carne e reclamava o corpo dela como seu. Beijava-lhe o pescoço, trincava-o sofregamente, mais como uma refeiçao que como um aperitivo para o que se iria suceder e deixava -a sentir que tinha perdido o controlo. Contra uma, duas, tres paredes, rebolava sentindo as suas mãos libertarem-lhe também os próprios movimentos, a mente, e o fecho das calças. Psicadelicamente, sentia as luzes do tecto enunciarem-lhe uma trip alcoólica indesejável. Apagava a luz com um pé, erguendo o corpo com o impulso das suas costas e caindo ao seu colo, com a força de o atirar ao chão e ficava agora por cima. Com a astúcia de um felino, identificando a escuridão como o seu lar, ela prendia-lhe as mãos por cima do corpo, e descendia no seu corpo horizontal e fatal. Sentia lhe o V em que o vértice era o seu terceiro membro inferior, e beijava-o sem sequer pensar em ser meiga. As suas mãos caiam-lhe de tras da cabeça e pegavam agora na dela, incitando a que descesse um pouco mais. Usava os dentes. Não permitia que o seu controle lhe fosse retirado pelo seu próprio objecto de desejo. Abria-lhe o botao das calças com os dentes, e controlava-lhe as maos com as suas, entrelaçando os dedos com os seus. Vislumbrava-se ao longe um vale bem mais permitido do que o faziam crer. Abrindo a boca deixou os ensinamentos para trás e seguiu o instinto. Uma vez satisfeita, engoliu. E sentiu o corpo ser impulsionado para debaixo do dele, sem qualquer tipo de licenças ou permissões. Penetrou a, invadindo o já descoberto, mas sempre pronto a ser saciado. E num impulso, ergueu-a no seu colo, e contra a parede que estava acima das suas cabeças, atirou a, ficando com o seu corpo, segurando lhe o desejo, e o corpo. Nao existia gravidade que deixasse cair os corpos ou os membros. Ela erguia os braços, e alternando tocava lhe nas nadegas, sentindo a pressao que fazia com o seu oposto. Beijava suavemente, e mordia o o lábio inferior para que ficasse marcado até ao dia seguinte. E nos proximos. Quando terminou, pegou a ao colo suavemente e pousou a na cama, exausta. Deitou se ao seu lado. Ela de lado, encaixava perfeitamente no corpo deste que ficando por trás, dava asas a mais. Segurando no seu peito com a sua mão direita, apertava-o e deixava o terceiro membro invadi la sem pudores e sem taboos. Beijava lhe as costas. Como adorava as suas costas. E dizia o seu nome, como um murmurio sagrado. No fim, deixava todos os membros descansarem, deixando os labios pousados nas suas costas, provocando a ela os maiores e mais pequenos espasmos do climax. Cansado, dizia lhe baixinho, sem que a impedisse de sonhar " descansa, amanha é outro dia".
Esperou que ele adormecesse. Levantou-se retirando a mao dele, do seu peito e desencaixando se lentamente da posiçao feita para durar até de manha. Vestiu as calças, a blusa e o casaco.
Á porta do quarto, jaziam as culpadas garrafas. Uma, duas,... Apenas duas? Perguntava á amiga vodka como se declarava apos o sucedido. Esta respondia lhe, sorrindo ao descaramento, "Not guilty!".

Era uma Vodka e um maço de Camel.

Rotinas de um espirito pecador.

Palavras a um sol taciturno

2010-04-06T12:01:00.000-07:00

Hoje vi o sol morrer.
Estava à varanda. Não muito longe do mundo. O sol agraciava-me a casa com a sua luz. Não lhe agradecia, era o seu mais que dever. Todos temos um. O meu era dormir. Dormir até o sol se por e depois sair e ver a Lua mais de perto. E tocar-lhe. Lembrar-me de como era bonita quando lhe tocava acompanhada de uns e outros e como esses destruiram as minhas ilusões nocturnas, e me fizeram partir para outra realidade. Uma realidade onde também á luz do sol, existiam sorrisos, se cogitava bebendo imperiais feitas para corações bonitos e se fazia o que não devia, se faziam tranças em cabelos ruivos que desta cor ficavam devido a demasiadas sangrias, se trocavam beijos em relvados em que também o sol queimava a pele, se ouviam melodias de outros tempos e dos nossos e se dançava. Sozinha ou acompanhada. Com ou sem Lua. Se dançava sempre. Fosse para os outros, fosse para mim mesma. Por ordem de sua autoridade o médico de familia, era agora possivel continuar a sonhar. O que fazia por amor a mim mesma havia me sido proibido e agora de novo autorizado. Abusava desse direito. Era perfeito. A Lua também assim o autorizava. Como de outras vezes apenas autorizava toques, beijos, e intimidades que so eram intimas pela nudez que as caracterizava, mais nada. E com graus negativos na rua, se despiam, e sentiam ainda assim o calor alheio, disposto a tornar-se mútuo entre os dois. De todas as vezes em que outros se deitavam ao meu colo e choravam e eu acariciando-lhes o claro cabelo lhes prometia fidelidade. E como ma traiam, num clima pecador anti-cristão.
Uma outra rapariga ruiva, mas falsa, canta me que "darling you are the only exception".
Pergunto-me se está a interrogar-me ou se me pede para o fazer a alguém. Talvez com o passado. Tento não pensar nele. Faz-me arder o meu bonito coração. E pra corações sofredores já bastam os das minhas putas, que afastadas se perguntam se a paixão sobrevive á distância.
Sobrevive.
A única coisa que morre com a distância, é o esquecimento. A recordação é infinitivamente presente, pela falta da presença.

Há muito que o sol morreu. Não lhe disse adeus. Não me trouxe nada de novo. Faço por merecer as minhas palavras.

São 19.55.
You are the only exception.

Nao seria tudo diferente?

2010-04-04T17:04:00.000-07:00

O quarto está vazio. Oiço a voz de alguém a gritar fora deste. Aumento o volume dos phones e deixo me ficar. Apetece me escrever de olhos fechados. Faço o sem pensar duas vezes e mostro vos o que provem desse devaneio. A musica é demasiado emotiva pra a deixar ser sentida de olhos abertos. Todos os erros que possam provir deste eirro serao perdoados . Certo?
Deixo de pensar. Nao o faço por muito tempo. Pneso nas voxes que oiço.. Aumento um piuco mais o volume. Nas palavras que me escrevem pelo amigo msn, no que me chamame. no que me consideram. No quanto me dizem amar com L e y gastos pelo uso desporivod de sentimento, e munido de conveniencia. Tudo se deve a algo que fiz. ou a algum erro de no julgamento do meu caracter. gosto de me pensar considerar um espirito livre. Ainda assim. Viver onde estou. Ser como sou. Conto as mentiras pelos dedosv. Ja todos mentimos. Penso nos antifos pensamentos, como estavam errados. Penso em toda a a hipocrisia. Parece me a palavra mais bonita do universo. A mais verdadeira. Penso como poderia eu desaparecer do foco do mundo. Sair daqui. Ir para oiutro lugar. Ter dinheiro, ter outr a vida, ser conhecida orr ser pura, por ser timida por ser algo que nao sou. Digam em, nao seria entao tudo diferente? Mas seria eu feliz... estaira eu onde estou agr?Nao sei se sei viver na ignorancia do que o mundo tem ra me oferecer, nao sei se sera sequer melhor do que sentir a falta de saber. Nao saber sequer da sua existencia e de como poder alcança la sequer. Alcanço a como poso. Todos os dias o faço. Tneto sempre mais e melhor. Chego sempre ao meu lughar comum. As melhores coisas da vida sao gratuitas. que cliche. Analisemos. Serao mesmo? Nao hvera um preço a pagar? Quqler que seja este? Todos os momentos do passado que recordo como bons, custam me agora os pensamentos. Bons, maus, tristes ou hilariantes. Custa me tempo. Custam em cerebro. Se é que o posso considerar como tal. Custam me tem+po no pensamento. Custam me momentos de ausencia. pedaços de alma que apenas recupero como a expericnai. Serei uma louca que tenta mais e mais? Fazer melhor? SER conheceida por nao ter ou auto impor limites? Se os impusesse nao seria entao tudo difernete? Nao- Nunca nada é positivo sem um revés, ressudando algum pedaço do que somos. Seria eu entao quem sou? Sera que existe a necessidade do positivismo para me apaixonar por algo? Nao. Muito sinceramente nao acho o positivo pessoalmente interessante. Interesso me antes peloo feio, pelo mau, pelo indencente, pelo pecador. nAO SERAO ENTAO ESTES OS MOMENTOS MARCANTES DA VIDA? dEIXO ME INVADOR POR ELES. cADA capitulo de mim é uma nova invasao. ( interpretem da forma cque considerem mais aprzivel)
Ja deixei de contar os boatos. Ja me doia a barriga de tanto rir.

Abro ols olhos.
A musica acabou.
Foi tudo um sonho. Mas partilhado.
O mundo volta ao seu lugar comum.
Deixo me ficar.

É 01:24.
Claps and roses.

Resto eu

2010-03-30T18:21:00.000-07:00

Olhava pra ti. Espelhavas me. Pregava me ás bermas de madeira para fugir ao centro, onde me mostravas quem era. Estaria eu desfigurada? Se sim, porque continuariam então todos a olharem me na rua como uma boneca, ligeiramente danificada, de pernas maiores que o universo, de altivez e de uma singularidade ainda desigual? Porque me olhariam? Deixava de perceber. Verificava os dentes mil vezes em busca de pedaços de espinafres. Verificava o cabelo em busca de pastilha elástica. A sola dos sapatos em busca de merda. O rabo em busca de alguma substância pegajosa. Nada. Restava eu no meio de tudo o que poderia ser. Diziam-me os amigos "Olha pra aquele homem a olhar bué!" . A Renata responde lhes com "foda se"s continuos . Recusa se a acreditar. É tão melhor sermos nós a seleccionarmos o churrasco do dia. E não sermos uma peça de buffet, pronta a ser trincada por um qualquer parolo que pensar que sabe amar. Amor todos temos. Os cientistas chamam lhe adrenalina. Eu chamo lhe manipulação alheia.
Chamemos lhe então paixão desmedida. Chamemos-lhe concretização das fantasias. Sejamos concretos. Chamemos lhe flirt. Chamemos lhe sexo. Chamemos lhe honestidade. E depois paremos de dar nomes aos actos, e actuemos.
O palco está com certeza livre.
Estão todos de férias. Acendam as luzes. Num dueto, sem amor, sem camas ou confortabilidades, eu consigo brilhar.
Brilho apenas no palco. A luz da régie assim mo obriga. Deixo de brilhar na rua, no sistema. Nao mais existe a força para perceber a necessidade de acreditar no convencional. Sei bem o que sou. Apenas no palco me posso mostrar.

São 2:24.
A casa está vazia. Resto eu.

An then, there was a broken doll.

2010-03-26T11:25:00.000-07:00

Estou exausta.
Cansada, fatigada, esgotada e vazia. E no entanto, dizem-me existir ainda uma força que eu desconheço mas que cabra como sempre, insiste em transparecer e tornar-me mais do que tenho. Mais do que sou, mais do que consigo ser. A cabeça no palco baixa-se involuntariamente, e ouve-se o cansaço sair pela boca, ofegante. Pinto os traços de uma boneca partida no rosto, e dizem-me não se ver do público. Penso. Porque se veriam então as lágrimas ? Se pareço forte, tornei me forte sozinha.
Não me falem de exemplos, de modelos, de figuras parentais como os lindos black and white movies nos querem fazer parecer que tudo funciona. Aprendi sozinha. Não confiar. Exigir de mim. Cagar na humanidade e aproveitar-me dela para todos os caprichos. Serei então uma máquina, feita, criada para continuar? Não me interpretem mal. Quando escrevo sou eu. Quando no escuro da minha cama, desacompanhada, abro os olhos e oiço os sons do meu precioso mp3 mais altos que os berros e as criticas que vêm da sala de estar, sou eu. Quando me faço ver com os outros, quando sorrio, quando existo fora de casa, sou outra pessoa. Sou a pessoa sempre enérgica, sou a fonte de juventude, aquela a quem todos podem criticar, mas que no fundo pensam, "Como é que eu poderia ter uma ponta de coragem e espontaneidade dela?". Não há segredos. É esse o segredo. Quando apetece, tem de ser feito. Tem de ser feito. Não há citação, teoria, ideologia que trave o desejo. E se houver, deixam-na em casa. É aí que devem , SEMPRE, residir as lágrimas. É aí que descobrimos, após um espectáculo de dança, que a pessoa mais importante da tua vida, foi atropelada. É aí que choras e perguntas Porquê? E repetes até que alguém te ligue e digas que está tudo bem. É aí que és verdadeira. E não permites que o espelho te veja de cara molhada, de traços de boneca borrados, para que o reflexo não se vicie na dor. Para ele és e sempre serás, a boneca partida (de costas, coração e esperança ) que sabe levantar o queixo e sorrir mais alto que os outros. E que te encosta contra uma parede e sem qualquer medo te chama dela, se assim lhe apetecer.
Os sentimentos bonitos e profundos já cheiraram menos a hipocrisia.
Hoje tresandam e fazem me recuar.
De todos os meus pecados, não vivo com a inveja.
I can't get no satisfaction.

Um beijo nos que merecem.

Vodkaholic

2010-03-24T18:54:00.000-07:00

A mesa estava presa ao chão pela gravidade e o corpo preso á cadeira pela preguiça. Temos neste momento a constatação efectiva do espaço em que nos encontramos. Á sua frente, um pequeno copo. Pequeno demais para matar, mas suficiente para o veneno que chamava de seu segundo sangue. E com o ele correndo pelas veias, tinha vivido mais que todos. Seria então considerado uma parte de si? Vivera consigo. Morrera também consigo. Seria por isso a sua essência. Gostava de pensar que sim. Seria uma existência ardente, que poucos apreciam como deve ser apreciada, que todos dizem ser fantástica mas que na realidade poucos souberam satisfazer segundo os padrões normais a que está habituada, exótica, servida em espaços pequenos, usufruida em grande quantidade, em grande qualidade, todos querem saber como e poucos sabem o porquê. É única e é transparente. Não guarda truques ou segredos. Acha-os desnecessários e no entanto todos acham haver um segredo para ser como é. Que foi forjada no meio de intrigas e muita merda junta, tentanto em conjunto criar algo de perfeito. Dois negativos criariam assim um positivo poderoso. E um milhão de negativos quantos positivos faria? Um. Puro. Simples. Shot. Vodka.

Nada mais.

A presunção leva á excentricidade.

A excentricidade leva á genialidade.

É 1:54.

22 by Lily Allen.

2 metros quadrados. 2 corpos.

2010-03-22T16:51:00.000-07:00

Não era o espaço que era pequeno. Eram os nossos corpos que tinha aderido um ao outro como um iman, ou tinham aumentado de volume e tocavam se sem querer. Ou era apenas desejo.
Era apenas desejo. Deixemo-nos de teorias, Deixemo nos de celibatarismos hipócritas, nem tu sabes o que isso significa nem eu o consigo executar. Já não falo de amor. Amor? Não me faças rir, que me dói a barriga dos ensaios. Falo de possessão , falo de ti e falo de mim. Falo de partilhar coincidências ridiculas que apenas assim consigo apreciar. Connosco.
Já me cheira a lamechiche. Deixemo nos de merdas. Não desistir. É um lema,trá lo contigo da próxima vez que cá vieres.
Deixa o colarinho á porta. Não te quero com as marcas do baton das outras poucas, e o cheiro de muitas tantas. Sem maiores problemas. É simples. Nao te conto o meu passado, nao me mostres o teu.

"You're looking tasty" ja dizia a senhora da canção.
Ate amanha

Sáo 23:50, vou comer chocapic.

A true romantic.

2010-03-17T17:02:00.000-07:00

5 texts later

2010-03-08T17:57:00.000-08:00

Cause when the roof cave in and the truth came out I just didn't know what to do .
So I stop talking, I started thinking, and I laugh.

Soul eater

2010-02-23T07:19:00.000-08:00

Hoje uma rapariga loura cantava em tom de cover "I hope that I can use somebody". Mas gemia de tristeza como se realmente nao quisesse usar ninguém. Como se fosse a voz dela que lhe gritasse que era assim que a sua origem e essência e que era errado negar as raízes. Como se a alternativa fosse a banalidade. Ontem a minha mãe lavou a almofada da minha cama e hoje cheira a lavado. A novo. A cantava-me aos ouvidos,ás escuras e eu cheirava a almofada. E com muita força tentava sentir as extremidades do meu corpo. Mas a vontade contrariava o designio. E este estava escrito nas expressoes dos outros. Acendi a luz pequenina e no meu caderno espantei o medo da canção. A coincidencia. ------ Agora que oiço melhor ela diz "You know that I can use somebody" . _____ As contrariedades sublinham as suspeitas. Ja nao tenho beijos de fins de paginas. Esgotaram se com a seca de desejo proprio.( Deixo-vos uma preta a cantar no soundtrack. )

It's all so quiet

2010-02-05T10:55:00.001-08:00

Peçam me silêncio.
A sério , só um vislumbre de silêncio.
Para que o barulho se cale de uma vez.
Para que a alucinação desalucine, por favor.
Para que o medo se afaste, sem ardor.
E para que possa tudo ficar bem.
Peçam me silêncio,
Um pouco de silêncio por favor.
Que já estou farta do amor, e já estou farta do desamor
E farta estou do "ouvir dizer", e do "querer",
E ainda mais farta do não querer.
Peçam-me silêncio,
Só desta vez, sem alarmar.
Para que os alarmes do compreender,
Se misturem por entre os desejos de ser
E sejamos todos,
E sejamos todos simultaneamente.
E não tenhamos de ser, simplesmente por não saber ser outros,
Separadamente.
Peçam me silêncio,
E desta vez a imobilidade,
Peçam-me talvez também a verdade.
E vos direi que não nasci para me calar.

Mas para dominar.

I never loved nobody fully

2010-02-05T10:46:00.000-08:00

Nunca amei completamente
Nunca amei sequer (sem ser amada)
E mesmo que amasse um nunca completo amar
Nunca amaria um nunca,
Nem pensar!
E se me perguntassem o porquê de rejeitar
Um nunca amar não pensado
Responderia ser de mim
A minha vida e meu fardo
Meu principio, minha cruz
E de uma cruz de nunca pensar
Principiei o fardo de amar
Uma certeza que sabia sem fim
O pequeno nulo de amar
Que tinha em mim.
Perguntei então a esse mim
Como amaria um fim
(respondi-lhe em tom de pergunta não sentida )
Ter de criar um novo ser,
Uma nova vida.

Olivia

2010-01-30T14:54:00.001-08:00

E também o tecto era branco

Acordei relaxada. A cama já não era a cama e a boca já não mostrava os lábios. Havia uma estranha sensação de tranquilidade que lhe pesava na consciência. Feria-lhe o princípio e feria-lhe a vontade. À sua volta o branco assemelhava-se a um negro imposto pela escuridão e a parede do quarto era-lhe a mais próxima. Parecia uma estranha companheira do fim. Uma anunciante prévia do suficiente. Tudo o que ultrapassa o suficiente na alma, doía-lhe. Sentia-lhe o quente nas costas. Aquecia-lhe a pele nua contra a sua e ele fazia-lhe o mesmo por amabilidade. Era tão quente. Uma estranha sensação de conforto. Estagnante. Chorava sossegada por estar feliz. Chorava levemente para não denunciar uma tristeza mentirosa. As lágrimas escorriam-lhe na face. Apanhava-as com a mão para que não molhassem uns lençóis incriminatórios e limpava a mão húmida na parede. Ouvia-o sonhar.
Era bom ouvi-lo dizer o seu nome. Olivia.
Mas já não se reconhecia na identidade. O corpo não era seu. A substância era própria mas demasiado diferente para ser identificada. As lágrimas frias arrefeciam lhe o corpo e sentia a pele tornar se sensível e espasmódica. Ele sentiu-lhe o espasmo e beijou-lhe o pescoço por detrás. Com um beiço de tristeza, fez um esgar maior da negativa culpa imediatamente correspondente do beijo e sentiu-se amada.
Mas a culpa corroía-lhe nos ossos. O quente do corpo que desejava. A tranquilidade da noite. O conforto da paixão e a sensação de imensidão.
E perante o frio do ar, o arrepio do chão, a desordem da manhã, o desconforto da individualidade e a humilhação do real, levantou-se e saiu do quarto.
Eram sete e quarenta e cinco. Um sofá de outros tempos, numa entrada de tempos modernos, chamava-a a sentar-se e a perceber a inconformidade. Sentia a dormência nas pontas frias dos pés. As lágrimas caiam agora no soalho de madeira, manchando-o. Tentou escrever o seu nome, alterando a trajectória das lágrimas, mas era difícil desenhar. Pela primeira vez na sua vida. Na entrada, um relógio ostentava uma gloriosa talha dourada que troçava do tempo, com a sua magnanimidade. Olhou para ele. Sentada, o mundo parecia mais alto. Como se apenas crescesse quando ela se curvava num sofá de outros tempos. O ponteiro dos segundos alcançou o número doze. Esperara por esse momento à outros quinze. Lentamente, pegou numa inabalável almofada e pousou a cabeça de frente para ela, como se a abraçasse. Em troca, esta prometeu-lhe não contar os seus segredos. Erecta, sentiu o corpo curvar deixando o seu tronco paralelo ao chão. E chorou. Abafada pelo silêncio da promessa do objecto, chorou pela identidade. Chorou novamente, berrou silenciosamente e a almofada apertava-lhe os sentimentos contra os seus e chorava com ela. Também ela estava molhada, também ela chorava. Queria vomitar a essência. Não sentia os músculos do corpo, não sentia a vontade – a de continuar. Queria desistir de viver. Durante cinquenta segundos. Aos sessenta, pousou a almofada no sofá de outros tempos, ajeitou-a para que ficasse bem enquadrada com a visão geral do passado e sorriu para o trabalho bem feito.
Levantou-se, enxugou as lágrimas que a almofada dera, da sua cara e saiu da estranha casa. Chamavam-lhe hipócrita. Olívia chamava-lhe o restolho de tudo.
Na rua estava um frio de outras eras. Desapertou o casaco. Achava-o confortante. Seu.

(Para o saciar do curioso traseunte, fica apenas um anúncio. Esta é a Olivia. Nunca nada foi tão importante de escrever para a mim como a minha Olivia. )

A thousand words

2010-01-29T19:12:00.000-08:00

Ainda se consegue criar algo de puro , sem qualquer tipo de pecado ou conceito rotulado pela sociedade como incorrecto? As curtas metragens. Permitam-me que vos apresente, Ted Chung, criador de duas das mais puras e valerosas curtas. Aqui fica a melhor.
Junta-se -lhe uma manta e uma garrafa. E já que vais ao bar, traz me a redenção terrestre dos meus pecados divinais.

Are you HAPPY?

2010-01-29T18:25:00.000-08:00

So... Are you?

Mission of survival.

2010-01-09T13:44:00.000-08:00

Dedico me apenas aos actos, aos pecados e aos textos.

O gato comeu-me a língua. Ups.

Guess who? Did you miss me? Jessica Simpson, singing the chorus.

2009-12-29T14:40:00.000-08:00

Vi te passar no outro lado da rua. Olhei para ti, mas não me viste como eu. Estava a pensar em ti. Era só mais uma daquelas coincidências maradas da vida em que sem querer o que queres se concretiza. Mas quando acontece, achas estranho. "foda - se que afinal há deus" .A redenção divina aproxima se de ti. Benzes te e tornas te cristão. Não te aches especial, eu penso em muita gente. Estás como sempre, mas diferente. Já não cheiras a intimidade, já não me pedes o aconchego e eu também não to daria.  E por muito que a base servisse de apoio para a sobrevivência, ás vezes perder os alicerces é o que nos faz reconhecermos nos sem a multidão. O que és tu ? Sem todos os bens, sem toda a merda abundante nessa órbita que o dinheiro fizeste tua? 
Nao sei. Talvez sejas tudo, talvez nao sejas nada.
Eu perco tudo e mesmo assim, a merda persegue me.
O meu passado é um íman poderoso para caralho, felizmente sou feita de vodka.
Não me podem tocar.


Hoje há pizza ao jantar. E dois shots mais tarde. 

( E com estes 2 assumo te. es o ponto fraco. que retraio com tudo. o meu ponto fraco.é o que sempre serás.)

E ja nem os olhares marotos paravam os pensamentos

2009-12-17T18:01:00.000-08:00

Hoje não apanhei o metro . Era hora de ponta e a intimidade entre dois corpos estranhos já não é tão aprazível como antes. Agora existe o culto do corpo. O acreditar no melhor possivel para cada momento e não no que vier mais rapidamente, de momento a aproveitar todos os segundos.
Os segundos não acabam. Os dias passam todos os dias e as noites, as noites estão cheias de frio e sozinhas.
A única forma de os dias pararem, é pela pura, bruta e cruel vontade própria. E essa, já teve dias de mais energia.
Hoje, está estagnada no sofá. Deixou o corpo ir-se passear. Passam por ele os elogios, que entram e saem á mesma velocidade e sem querer, dão lugar á recordação.
Recordar. É só o pior verbo de conjugar. Especialmente quando chega á primeira pessoal do plural. Fiquemos por aqui.
Vamos antes aquecer a noite.

Uma manta, e um chá branco.

Proud.

2009-12-04T17:30:00.000-08:00

Qual é o único pecado que custa a engolir?

Queres ser meu amigo?

2009-12-01T12:41:00.000-08:00

Achava estranho justificar os erros. Se ainda por cima se ria deles.

Considerava- os consideravelmente aceitaveis, achava os uma capacidade inata do homem.

(Desde já as minhas desculpas aos leitores narcisistas que se consideram perfeitos ... excluo vos a vós apenas )

Perguntava se muitas vezes "Rir me ei alto o suficiente para alcançar o ridiculo?"

Rir me ei mais alto ainda. Foi divertida, a sublime paragem de pecados. A essencia é intrinsecamente essencial, nao discordo de todo. Mas a essencia também é constituida dos pequenos autocolantes que te personalizam e nao a Gandhi sentando na sua rocha de tranquilidade.

Ouvem a minha voz daí do fundo?

Muito bem.

Gandhi nao tem amigos.

Assumiu se numa falsa modestia de positivismo , e ninguem o conseguiu aturar mais que uma tarde.O existencialismo so é importante coberto de autocolantes.

Erros? Nome do meio.

Boa noite. Faltam 20 para as 9 .

Essences

2009-11-18T20:06:00.000-08:00

" Segundo a doutrina cristã, o estado colectivo normal da Humanidade é o estado de pecado original. "

Eckhart Tolle " Um Novo Mundo"

May his shade be sweet

2009-11-16T18:20:00.000-08:00

Certas vezes, o chao já era so sombra. Nao olhava o tecto por medo que tambem de bréu se formasse mas na perfeita noçao do meu espaço envolvente sabia que la estaria com certeza. Uma sombra mais poderosa para mim que para os outros. Nem minha era. Dizia que era vendida e prostitui se por meia duzia de trocos sujos. Dizia se pequena. Mas ostentava a sua grandeza e imponencia. Rezava para mim " May his shade be sweet" , e pedia para que flutuasse apenas e nunca entrasse em contacto com o solo. Me deixasse os tectos, me deixasse as paredes, e comigo nelas, me deixasse os tapetes, as camas e as superficies que faziam parte do verbo amar. De mãos unidas e apontadas ao céu pedia baixinho para que voltasse. E no entanto, era todo um passado de silhuetas e todo um presente de sombras.

o futuro ? esse é inconstante

Memories of a ocidental geisha

2009-11-15T16:55:00.000-08:00

18h59m - Pensa se no reencontro de fim de tarde.

19h00m - Cumprimento -a . Sempre foi o meu reflexo. ( Nunca deixou de o ser ). Cheira a inocencia. Ás vezes acho-a um pouco insipida, involuntariamente.

19h 30m- Convido a a gargalhar ao som da historia de one night stand, ela aprova mas reticente.

20h00m - Despeço -me. O beijo na face é sempre apropriado, mas o bónus do abraço dá- nos algo mais que uma mera banal conhecida. "Até logo my sweet"

20h30m - O jantar está no forno. Cheira a comida na casa. E a comida curiosamente cheira a banalidade. Deito me no sofá "Fortunally there's a Family Guy" ...

21h00m - O banho. A lingerie, as leggings, a blusa, as botas, o eye liner e o rabo de cavalo. Escova se a franja e mete se laca. "Até amanha Mãe!" , "Juízo!" ...

21h30m - No autocarro penso no diálogo da praxe. Será que após todos estes anos ainda existiria a ideia pré concebida que iria para um bar beber sumo e falar? A ignorancia nunca fez mal a ninguem.

22h00m - Saldanha. Ele já lá está. Jantamos. O dinheiro é pouco mas o cavalheirismo nunca ... mais 5 euros no bolso.

22h30m - (ainda estamos a comer dasse!)

23h00m - O café. Fico a ver. Odeio o vicio do anti stressante, pós ressaca.

23h30m - O metro desta vez. Saímos no Cais do Sodré.

0h00m - A 24 de Julho está cheia como sempre a estas alturas do dia. A excitaçao do "anything can happens" traz sempre mais alegria ao ar. Inicia se a aliciação , com as peles nuas na parada. Outrora todos tivemos 15, 16 anos.

0h30m - Subimos o Alecrim até ao Camões. Estão la os que precisamos para continuar a subir.

1h00m- Tacão , Boca , Groove. Novos hábitos, shots de sempre.

1h30m - Continua a aliciação.

2h00m - Hora de convivio de reecontro. Faz-se sempre o mesmo. Nunca os mesmos, curiosamente.

2h30m - Inicia se a mentalização de ter de ir para algum espaço fechado pago, gratuitamente.

3h00m - Escolhe se um ao acaso. E voilá já chegámos. E voilá iniciou se o "anything can happens" de sempre. Karma is a bitch as always.

3h30m - Instala se "the vodka coma" .
The Vodka Coma - Euros ganhos com trabalhos árduos, gastos em trabalhos não tão árduos, incluindo um shot de vodka e absinto e seus primos, tudo o que se segue a estes é completamente indiscritivel por falta de memórias voluntárias.

11h - [Flashback.]

11h01m - NAAAAO....

11h02m - Vómito mental.

11h03m - Vómito real.

12h00m - Telemóvel. Mensagens da praxe.

19h - É demasiado cedo para pensar sequer na noite .

(...)

LAUGH OUT LOUD! LOL

2009-11-10T19:41:00.000-08:00

A dor é um autocolante.

Love... feel love. Every question, every answer too. Ever constant, ever changing few. It's all memory in the sun, or it's all in the darkness. Maybe it's all around to seeif we try. And maybe it's been inside of me all this time. Love. Crazy with it, crazier without. Never certain, never full of doubt. Now you feel it, now you don't. Do you know what you're feeling? Where did it come from and where, does it go? If it were right in front of me, would i know?

Love

Dizem que a nuvem esconde o sol.

2009-10-30T14:28:00.000-07:00

Dizem que a nuvem esconde o sol.

"Às vezes está tão séria que parece outra pessoa, beijas-lhe a boca ausente e sentes que estás a traí-la. Olhas para as vossas mãos enlaçadas, frias, e só sabes ficar. "

SMS - Short Message Service

2009-10-21T16:46:00.000-07:00

1 mensagem recebida

[ Estás bem? ]

( Alguma vez tive mal? )

[ Ja tiveste sequer? ]

( Ao menos sabes o que é ter? )

[ Nao te tive? Sem querer.. ]

( Sem querer? Com muito ardor ... )

[ Nao te aches, meu amor . ]

( Nao me acho. Oiço te a crescer. )

[ Crescer? So nao consigo mais te crer. ]

( E depois? Conseguiste sentir outra mulher? )

[ E antes? Amada ou insaciada? ]

( E depois? Odiado ou ocupado? )

[ Apenas saciado. De ja saber estar. ]

( Nao sabias tu sequer como havias de chegar )

[ Desculpa, mas também te vi a aproximar. ]

( Vim (- me) para te fazer brilhar. )

[ Nao saberás tu do que nos podemos orgulhar? ]

( Nao te esquecerás que a mentira é mais facil de suportar? )

[ Suportarias tu o desejo outra vez? ]

( Chama-lo-ias tu de uma vez? )

[ Gostavas de saber viver sem provocar? ]

( Haveria outra forma de me conseguires amar? )

[ Amar-te-ia, sempre, de forma descontrolada. ]

( Nao me ames por nao ser domada. )

[ Tens razao. Apenas te amo porque sim.]

( Pára de me amar. Chega os olhos e chega te a mim. )

C'est la vie

2009-10-09T14:51:00.000-07:00

Gostava de acreditar em finais felizes.

Apenas vejo os convenientes a um ou a outro.

Certo dia apercebi me do meu. Estava meio escondido por detrás de uns conhecidos meus, mas o meu era fluorescente e vi-o de longe. Estava num canto e estava acompanhado. Procurei nao interromper. Tambem nao gosto quando mo fazem.

Esperei. Umas horas de depois, convidei o para um cafe.

Perguntei lhe se ja conhecia o meu mais recente destino.

Disse me que me conhecia melhor que eu a mim mesma.

Orgulhei me.

Perguntou me se á terceira era de vez e se ja sabia correr com mais velocidade.

Disse lhe que há pressao, fugimos sempre mais depressa.

Voltou ao canto e esperou me durante 50 anos.

Acabou sozinho.

E saciado. @

Se eu fosse uma puritana...

2009-10-03T18:41:00.000-07:00

Vamos dedicar algum do nosso tempo a demonstrar risos histéricos enquanto me dedico á construção deste texto. @

If today was your last day...

2009-09-24T15:23:00.000-07:00

( Excerto de um texto de 300 páginas )

(...) Passo ali a manhã.
Há anos que não tinha uma manhã.
Sabem bem.
Mas dão sono.
Tenho fome outra vez.
Vou passar no Bairro.
Ele deve lá estar.
Toco e ele não atende.
Saiu, queres ver.
"Já vou!", diz a voz do outro lado da porta.
"Dasse" penso eu, "uma gaja aqui sinceramente tipo não acho normaaaaaaaa. ... "
Abre me a porta.
Acabou de sair do banho.
Ok.
Estás perdoado.
Atiro o contra uma porta e pressinto que o sofá está com frio, tiro lhe a toalha com uma mão que consegui libertar e tapo-o.
Sempre fui pró-mobiliário.
Há direitos que têm de ser defendidos.
Asseguro me que está tudo bem, com a minha telepatia fantástica.
Os outros sentidos estão todos ocupados.
Ele arranca me os calções com os dentes, tira me a blusa antes de pisar o tapete da entrada e de repente estou com a minha lingerie preta preferida e as minhas meias de vidro.
(Não sou parva nenhuma, tirei logo os ténis para dar logo uma visão mais aprofundada da cena meu amigos...).
Ao colo dele e contra uma parede, percorre me o corpo com o que parece ser um par de pernas e meia, 10 pares de mãos e 17 línguas.
Mas sabe bem.
"Já me sabes de cor".
Ele chama me deficiente.
E eu empurro o contra a parede oposta e procuro vingança.
Devia de ir para a Marvel... Uma história como esta... Obtenho -a.
Pumbas.
Deves pensar.
Entra por mim sem tocar e não chegamos ao quarto.
De pé numas escadas mortais em caracol.
Ora aqui está um ambiente diferente.
Chegamos ao quarto.
Round 2 ladies and gentlemans.
Condom? Ladies, amanhã já não estou cá.
Liberdade para todos filhos da puta!
Mas não quero dizer que não os haja.
Às vezes apetece me chupar qualquer coisa.
Diz que faz bem á tensão e não quero que a minha mãe se chateie com a minha saúde. Obedeço-lhe portanto.
Ele diz que me ama.
Já estava á espera.
3 Horas de tanta coisa boa só podiam resultar em merda.
Agarro nos calções, nos ténis, na blusa e na mala, passo lhe na cozinha roubo um tupperware que ele lá tinha de cozido á portuguesa, agarro num garfo e fujo.
"And now ladies and gentlemen, i give you, a tipical Renata Alves escape!"
Obrigada, obrigada! (...)

Subway Sin

2009-09-16T16:35:00.000-07:00

Era uma vez uma fantasia que de repente saltou do pensamento, fugiu do papel e se tornou real. Vou contar-vos como tudo aconteceu.

O mp3 ligava se quase sempre instintivamente e quase sempre sem ajuda humana entrava num qualquer transe electrónico que ela tanto amava. E normalmente, este e nao os seus reais desejos a guiavam pela cidade.

Dirigiu-a este grande malandro então para o metro em hora de ponta.

Proxima paragem: Marques de Pombal.

Nada como uma intersecçao de cores distintivamente separadas por linhas, para toda a cidade se reunir nestas. E era o caso. Ouvia o seu destino pela voz de uma senhora que já era senhora quando era menina e algo lhe dizia que continuaria senhora até morrer. Mesmo depois da rapariga velha perecer. Esta avisava assim a chegada do velho amigo bicho subterraneo, condutor de almas perdidas de transporte proprio.

Chamavam-lhe hora de ponta. Em breve se aperceberia tambem disso.

Toda a cidade que parecia estar na estação á espera de um fumo inalcançável da chegada, tinha-lhe agora roubado o lugar dentro de tal carruagem. Percorria-as em segundos que contavam como minutos que tinha para inspeccionar minuciosamente o conteudo de cada.

A devoradora nunca parava a estupida caça. Como todos sabiam.

Entrou numa aleatoria. A furia de uma tarde passada, encontrava se com a pressa do presente . De portas quase fechadas, ve uma mao a dividi-las e a desejar lhe a entrada, por prazer. Agradecia sem ver rostos e tambem agora sem maos e entrava de uma forma que todo o seu corpo entrasse.

A sua pele ficava presa e com a ajuda dessa mesma mão foi solta e liberta no mundo selvagem. De costas e sem outra alternativa, agradeceu. No meio de um transe electronico, onde um obrigada por muito bem ter soado a um OBRIGADAAAA!!!!!!

Encostada agora pelas curvas natas do bicho subterraneo, via se agora encostada ao seu hand man . Sentia lhe a respiraçao propositada na nuca, junto ás costas. Os poros erguiam-se mas calmamente os tentavam deseriçar com o pensamento.

"Que vergonha"

Sentia lhe a beleza de costas.

"Que injustiça" .

Ele conseguia ver uma das suas faces, enquanto ela apenas o sentia. Deixou-se ficar naquela posiçao. Deixou-se ficar mais um pouco. Passou a sua paragem e continuou. Sentiu lhe um esgar de contentamento misturado com uma respiraçao ofegante.

Ardia.

Tinha a sensaçao que tinha suado mais nos ultimos 2 minutos que num dia intenso de voltas, reviravoltas, contravoltas e contraidas tambem.

Na estaçao terminal sentiu lhe uma mao a cobrir lhe a cintura e a querÊ-la mais perto de si, agora que a fluencia do metro e a subita paragem havia acontecido.

Abriu a sua bolsa, tirou de la uma caneta. Com a sua mao esquerda, tirou lhe a direita da certa e deixou lhe uma data e um local.

Sublinhou e saiu do metro.

Nunca olhou para trás.
(...)

Ás vezes, uma beca de paz.

2009-09-14T17:33:00.000-07:00

Ás vezes pergunto - me se não será muito mais interessante ser porco, desinteressante e bardajão e nao julgar o que não se conhece, ou que se conhece pelas palavras do desconhecido que nos desconhece e por isso desconhecerá o melhor para nós, do que simplesmente odiar aquela que parece assentar em tudo o que é incorrecto para todos e beca beca.

Ás vezes penso que teria imenso jeito para trabalhar num supermercado. Sou especialista em rotular e ninguem me faz o contrário, pelo menos nocivamente e beca beca.

Ás vezes, concluo que o melhor é abrir os olhos e apercebermo-nos por nós mesmos, seja fascinio dos outros e realidades dos próprios ou nao, como o mundo gira por si só, e esquecer toda a palavra que com uma moral mais pequena que uma insignificante bactéria se acha no direito de julgar.

Ás vezes, gosto de meditar. Outras vezes, acordo e penso que o mundo está bem como está e o simples ar que me envolve dá me vontade de respirá-lo.
Ás vezes, ...
Gastam-se-me as palavras.

Outras vezes,
Gastam - se -me as desculpas.
E beca beca beca beca....

A rapariga que comia Chiquillins

2009-09-09T14:41:00.000-07:00

Conheço uma rapariga que desejou estar no centro do palco e com uma luz bem presente também no meio de tudo o que era, ser apresentada.
Que falassem dela como se a tivessem conhecido durante mais de 50 anos, e mesmo assim apenas tivessem conseguido captar as capacidades inatas, os desejos inerentes e os universos que a constituíam. Para ela chegava. Para ela chegava a sobrar.
O realmente importante, era não ser conotada por uma imagem de dúvidas, em que a excentricidade chegava quase sempre a vencer a essência e onde a persuasão do espírito era sempre vencida por uma constituída e verdadeira forma de viver a luxuria do corpo.
Afinal, para todos os transeuntes de uma rua, uma puta não sabe falar para além do broche, do em pé ou deitada, do com tudo incluído ou o só por trás. Onde o imundo suplanta o brilhante e onde o aparente reage perante o real e o torna irrelevante.
Essa minha conhecida, apenas gosta de fazer crer, que o pecado não é nocivo. O pecado é um dogma moral de uma sociedade que aprendeu dentro da sua bolha actimel coberta de El Caseis Imunitasses, a baixar a cabeça e a obedecer a um manual religioso. O pecado tem de ser vivido e desfrutado, tem de ser amado intensamente e tem de ser respeitado. Mas antes de mais, tem de fazer respeitar a moralidade do espírito.

Hoje tomei café com ela.

Estava mais calma e serena que nunca. Nunca a tinha visto respirar fundo, mais do que duas vezes. Atenuou a intensidade do extremismo que a reagia e aprendeu a ponderar. Perguntei lhe o que correu mal no pecado vivido sem cessar. Respondeu-me que o mais difícil, quando o desejo existe, é não ultrapassar o limite imposto. Perguntei lhe novamente, (com um ar um tanto impertinente de interrogatório), se alguma vez chegara a ter limites.
Riu-se de mim. Disse me que todos temos limites. E aqueles que não os admitem ter, são simplesmente aqueles que de ideais vincados, insistem que não se adaptam à divergência e permanecem erectos perante a adversidade. Era apenas um moderar de pontos negativos que contrastassem com a sociedade, como que a apresentar o choque dos positivos perante o real.
Pediu me que não a levassem a mal. O narcisismo persistia e acho que até ganhara uma nova vida. Mas este aprendera a meditar. Até aqueles que vivem sozinhos, têm de conseguir viver consigo mesmos. As lições continuam a ser as mesmas. Hão-de continuar com o tempo.
Por enquanto, a energia permanece pura. Sem vinganças, mal dizeres, traiçoes, sujidade e pesos desnecessários.

Que a desilusão nao se torne parte integrante dela.
Mas hoje, enquanto comia as suas Chiquillins de sempre, disse me que se tinha apercebido que a unica forma de percepcionar a importancia dos que amava, era perdendo-os.
Achei triste.

(finalmente saboreei o gosto de ser fodido por mim
Sabe a vodka. )

A maldade reside nos rótulos

2009-08-28T16:29:00.000-07:00

Uma voz manda me ser feliz.

Essa voz sussura-me como um gemido irritante de alguém que não se sabe vir.

A voz diz-me que devo procurar a concretização dos efeitos, a constatação dos factos e a diferenciação do bem e do mal. A voz é possuidora de deficiências na fala e acredita que o mal existe. E uma voz com deficiencias na única capacidade expressiva que tem, nao deve ser realmente seguida, mas penada e pegada ao colinho. Dizia-me ela, com voz de voz, que o mal nasceu para reinar sobre os pecadores.Perguntei lhe de seguida se sabia com quem estava a falar. Desconhecia.

Fiquei decepcionada de nao ser conhecida mundialmente, mas ainda assim lhe respondi "Minha amiga patente de deficiencias, dizei-me então o que é o mal?"

Surpreendendo me de tal forma que cheguei a bocejar de surpresa, respondeu me ser o descumprimento dos mandamentos de Deus.

"-Modizza Firefox

-Google

-"10 Mandamentos"

-Wikipedia

-ME+DO

-1.Eu Sou o SENHOR, o teu Deus

2.Não tomarás em vão o nome do senhor, o teu Deus

3.Lembra-te do dia de domingo, para santificá-lo

4.Honra teu pai e tua mãe

5.Não matarás

6.Não adulterarás

7.Não furtarás

8.Não darás falso testemunho contra o teu próximo

9.Não cobiçarás a mulher do teu próximo

10.Não cobiçarás a casa do teu próximo."

Após vomitar todo o riso contido em mim perguntei lhe com seriedade.

"Ó voz, se eu chegar a casa a esfregar a barriga e dizer "Deus está de férias quem manda aqui sou eu. Bora foder que é domingo, em cima do croché que a minha mãe me fez que é molinho pró coito, na casa da vizinha, ó meu cabrão que por acaso é meu primo afastado e casado, que depois tenho de ir enterrar o zé trigo que perdeu comigo na sueca e ainda teve o caralho do descaramento de me foder em tribunal depois de se saber que eu é que tinha roubado o stock de super bocks á mercearia da aldeia!" ... estou a cometer algum pecado?"

Nunca mais ouvi vozes.

Love letters from a motherfucker

2009-08-15T13:18:00.000-07:00

"Lisboa, 15 de Agosto de 2009

Boa noite,

Desculpa dizer te isto assim, mas ontem sonhei contigo.

Nao estavas sozinha, mas brilhavas no escuro como se fosses a unica direcção certa a seguir da minha parte. Nao me interpretes mal, nao te amo e sinto nauseas ao pensar em ficarmos juntas, mas na utopia do meu sonho, eras minha . Possivelmente, porque esse momento está proximo novamente. Nao podes ocultar o que está á frente de nos. A entrega que decidimos adiar mais um dia, quando chegar, poderá (em muitos casos) ser altamente constrangedora, mas altamente deliciosa.

Nao me leves a mal, mas esta noite sonhei contigo. Olhava para ti ao longe, ( estavamos protegidas pela multidao ociosa e monotona) e sentia os teus olhos verdes em cima de mim. A percorrer-me. Soube me mal. Sabes que nao suporto que atravesses a minha intimidade, e me retires o controlo do momento. Mas como sempre, esperei acompanhar me pelo luar, e aproximei me do teu perimetro sem medos. Como sabes que funciona, contra toda a logica, e contra toda a experiencia. Hor-a-logic, my dear.

Espero que nao leves a peito, mas hoje sonhei contigo. Mas hoje os teus olhos eram castanhos. Sabes como é foda, nunca sei com o que posso contar da tua parte. Mas normalmente, é a satisfaçao .

Ate logo, já aí vou ter contigo. Deixa me so tomar um duche rapido.

Espero que esteja tudo bem , ontem deixámos a conversa a meio,

Muitos beijinhos.

Gosto muito de ti!

(UNDER CONSTRUTION)

2009-08-11T14:35:00.000-07:00

If today was your last day ...

?
(importam se de me dar um segundo? ja desenvolvo... )

Deixa o ar entrar

2009-08-09T15:50:00.000-07:00

Deixem me partilhar convosco.

A partilha nem sempre é o mais saudavel a fazer.

Nem sempre o menos demente, o mais irreverente ou o mais decente.

Por vezes, reflecte apenas no espirito o que a todos os narcisistas faz a maior confusao de sempre : a irmandade.

Encontro-me, como ja partilhei com alguns, numa fase altamente energetica.

"Como aqueles freaks marados das roupas demasiado largas, das palavras que parecem escarros e das pedras curativas ó super?"

Esses mesmos.

Possuo mantras.

Mãe se estás a ver, não é uma doença incurável.

Sao palavras que dizes a ti mesmo para acreditares que tens controlo no destino com palavras. Não é exactamente a definição ideal ?

É a que me reflecte paz de espirito.

E para além dos principios adquiridos por uma vida pecaminosa e apenas doentes para os que veem de longe, é necessário a concretizaçao dos mesmos.

E os meios para os concretizar.

A resposta está nas energias com que te rodeias.

Positivas por favor.

Bebadas, drogadas, puras, sexuais, refinadas ou bardajonas.

Positivas por favor.

Ai peço desculpa, nao referi a noçao de foda dissimuladamente por uma vez em todo o blog.

Nem sempre ha o prazer necessario,

Mas ha o desejo adiado.

Ate la.

Karma's a bitch, isn't it?

2009-07-26T15:27:00.000-07:00

(ela sai de um quarto, ele saia de outro. Frente a frente, sem coincidencias aparentes.)

- Fazes-me um favor?

Chega mais perto.

- Assim?

- Mais um pouco.

- Está melhor?

- Ainda usas o meu perfume.

- Nao sei sequer cheirar outro odor.

- Queres que te ensine?

- Nao. Gosto apenas de te cheirar.

(Ela aproximava-se do seu ouvido com a percepção que de certeza ainda estaria quente. )

- Faz-me um favor.

- Faço-te dois.

- Deixa-me para sempre.

- Nunca te agarrei.

- Nunca me deixaste. Fizeste questão que as tuas correntes, fossem invisiveis ao olhar.

- Achas- me irresistivel?

- Acho-te igual a mim.

- Achas-nos dependentes?

- Acho- nos resistentes. Sobretudo á tentação. Mas o desejo corrói o pensamento.

- Pensas muito no que fazes?

- Penso apenas no que não consigo fazer.

- Comigo fazes o que quiseres.

- Contigo fantasio. E deixo o concreto ser um sonho. Pelo medo.

- Nunca tiveste medo de nada.

- Mas tu não és o nada. Tu és tudo. Porque és como eu.

- Sou tudo para ti?

- És tudo para ti. Tal como eu o sou para mim. Para mim és uma cama quente e o desejo saciado.

- Ja te sei de cor.

- É reciproco.

- Completamente excruciante.

- Completamente monótono.

- E no entanto...

- É tempo de parar.

- Concordo.

- Pára comigo.

- Ok diz me quando.

- Está quase.

Quase... quase.

- Espera por mim.

- Eu estou aqui.

- Apenas te amo quando és meu.

- Apenas te odeio quando não sou teu.

- Obrigada.

- Até daqui a uns meses.

- Sabes bem.

- Qualquer dia deixo de saber.

- Promessas, promessas, ...

Cada vez menos,

Lição número três: A concretização imediata

2009-07-19T07:10:00.000-07:00

Se há evidencia que ate os menos clarividentes admitem sem negar, é que a espera desnecessária é um pedido necessário de uma atençao estúpida.

Uma diferença forçada que sinceramente, me dá vomitos sequer ao pensar.

(Pequeno momento de náusea fisica )

O que as simples e sopeiras labregas de terra não sabem, é que a determinação leva as pessoas muito mais longe do que apenas palavras. E sinceramente, chega a dar pena a estranha torção das evidências que estas fazem de uma one night stand.

"Não não precisamos de saber o teu nome",

"não não quero saber do teu numero", pois como tu , há milhoes.

10 neste país mais aproximadamente.

E por isso, a necessidade de continuar os mandamentos da sinceridade fisica, com a concretização imediata dos acontecimentos.

Já se foram os tempos, em que os cavaleiros andantes esperavam na parte baixa da janela das donzelas para que estas lhes mandassem um fantástico e excitante lenço branco.

Hoje em dia, o cavaleiro vem da noite, já com uns copos a mais (que não conseguem esconder o que Deus lhe deu por boa vontade á luxuria) trepa a merda da varanda, caí na relva, começa-se a rir, grega-se todo, volta a subir e concretiza o que muitos só achariam possivel depois de um muito afamado casamento .

E , hoje em dia , até já cavaleiras as há. Mas essas chegam a desmaiar na relva e a efectuar a escalada de manhã.

Porque a vida não é feita de palavras doces, compreensivas e amorosas. A vida é feita de bardajonices, de caralhadas e palavras obscenas. As verdadeiras. Que moldam as pessoas fracas em identidades poderosas.

Porque nascemos para sermos genuínos e nascemos para sermos felizes.

Acreditem em mim,

Hoje vai ser uma boa noite.

Eu faço acontecer, e tu fazes valer a pena.

While I was sitting, waiting, wishing...

2009-07-04T17:05:00.000-07:00

(...) Quando sonho, tenho a perfeita claridade, que o eterno não existe.
Aproveito a efemeridade de cada fantasia e esforço-me por usufrui-la antes que me abandone.
Não que seja apenas nos sonhos que as verdadeiras fantasias se concretizam, mas é apenas lá que as mais desejadas são postas á prova em vez de serem cozinhadas num calmo lume brando.
Apenas por isso, gosto de sonhar.
Fechar os olhos, melhorar episódios vividos, terminar momentos que deixam a desejar ao mais saciado e acreditar realmente que passei bons momentos com este ou com aquela.
( O choque que um "a" no fim de uma palavra transmite )
Por vezes, sinto que podia ficar toda a vida apenas a sonhar. E sentir me saciada com isso. Acreditar que apenas eu posso tornar cada momento incrivelmente real, apenas com o desejo de que isso seja verdade.
E ás vezes, acordo e abro os olhos.
E no entanto, no dia seguinte volto a fechá-los.

(Vem aí o cliché)

Fuck you moment

2009-06-24T14:10:00.000-07:00

Sentimentos que se cruzam.
Posso dizer sentimentos sem parecer ridicula?
(Espero que sim)
Outrora, acho a identidade apenas se sentia confusa. Dependente de opiniões que sinceramente apenas interessam a outras identidades.
O narcisismo não pode chocar com o mundo e ficar perturbado. É realmente a unica verdade.
O carnal perdeu se no pensamento e tenho impressão até que a fantasia se aliou á realidade.O mundo parecia realmente distorcido por verdades absolutas. E a verdade absoluta destas mesmas, é que se perderam os bons momentos.

O sexo
(sem quaisquer tabus a nivel da concretização efectiva dos vocábulos)
não tem razões morais, não tem opiniões alheias e não tem perturbações exteriores.

Resume-se a momentos.
Resume-se a beijos, trincas, penetrações, palavras, gemidos e concordancias.
Resume-se a felicidade momentanea.
A expontaneadade primitiva.

Torna nos livres de tudo. Torna-nos presos a nós, e á consciencia de nós mesmos . E a como moldar a situação ao extase correctamente medido e correctamente recebido.

A histórias de ternura, onde o tempo passava devagar e monotonamente respondiamos a "Estás a gostar?"es com "Haham..."s demasiado sarcásticos para nao serem percebidos até pelo mais labrego de todos os homens. Onde a violencia e o inesperado tornavam tudo muito mais que episódios, mas em páginas de um diário de vida que ainda iria ser escrito e que emocionaria uns tantos em contraste com os milhões que ficariam chocados com a possibilidade de tanto acontecer, mesmo antes da maioridade.
De luzes, sons, toques e gostos fantásticos de tantos,e de outros não tão interessantes.
A vida há-de (Se Deus Nosso Senhor quiser - E caso este nao seja conservador!)
Proporcionar estes momentos a cada um
Das melhores e das piores maneiras, de forma a que se possam aperceber do que é realmente bom.
E usufruirão do prazer.

E de mais prazer.
E mais,
MAIS,
E MAIS!

Sempre.
... até ao fim.

... under constrution life

2009-06-19T17:11:00.000-07:00

Os 10 Cruciais:

1. Paz de espirito .

2. Equilibrio .

3. Principios .

4. Genuinidade .

5. Irreverencia .

6. Demencia .

7. Paixão .

8. Controlo .

9. Pecado .

10. O Eterno Prazer.

A paixão e o controlo.

2009-06-16T08:27:00.000-07:00

Por vezes o mais dificil é parar.

O cessar permanentemente, o estado cíclico de um movimento. O começar o que já foi feito, o continuar o já descrito e o acabar o conhecido. Achar natural e correcto, que a monotonia da aventura pecaminosa, deixe de ser uma monotonia vã. E vil, para os males do coração e da razão.

Esses, que zelam pelos valores e pelo respeito próprio de cada identidade tresmalhada.

Antes, perguntavam-me como, riam-se e veneravam a sensação de pura liberdade dentro de um corpo condicionado e dentro de uma existência mortal; agora apenas me interrogam os porquês. O porquê de não amar. O porquê de nao continuar. O porquê do simples acabar. Antes que a noite o faça.

A eterna novidade do mundo, deixou de ser novidade e terminou o seu estado de eternidade, para ser substituida para uma efemeridade memorável. Daquelas que remetem para grandes histórias futuras, e bocas puras de espanto de tantos outros, que se resignaram a doutrinas convencionais. A novidade, encontra então por fim, a sua conclusão.

Pensem comigo numa despedida correspondente a uma vida de lágrimas, suor e destruição de purezas alheias. De fantasias e de concretizações. De desejos pedidos e desejos negados, e acedidos posteriormente, contra uma qualquer parede alheia. De despedida aos constantes e infinitos objectos de estudo, que mal sabiam que estavam a ser estudados por um mestre.

Foram apenas memórias,

Segue se a despedida.

Estou a pensar numa adequada á situaçao.

Mas tarde vos contarei, para nao estragar a eterna novidade perdida.

Inaugura-se um novo ciclo.

O pecado, esse, está sempre presente. Mas escolheu abraçar o controlo. Uma paixão desmedida, controlada por palavras próprias. Não me soa de todo a blasfémia aos mandamentos pecaminosos a que me resignei.

Esses,

Que tão bem ensinam a viver.
@

Lição numero dois : The provocation

2009-05-31T17:44:00.000-07:00

( Such a big Lol!)

Retomando do inicio.

Apercebi-me. A camada de pureza que envolve ainda os puros, que sem nunca terem pecado, se sentem em superioridade.

Pobres coitados, pensam que por terem olhado as almas pecaminosas de lado, são agora como elas.

Era simples de mais, caros amigos. Era dificil demais, esconder a facilidade que tudo implicava. Era apenas necessário o abandono do sol.

Para dominar a minha supremacia na noite, onde as estrelas carinhosamente nos convidavam a sentar-nos a uma mesa de gulosos pecados, e servir-nos do que nos melhor apetecer petiscar.

E delirar.

Mas muitas vezes, a carne é crua e ainda não foi cozinhada e o mal que provem de carne mal cozinhada, é apenas carne mastigada. E nao saboreada.

Perguntam -nos se a vamos cozinhar para a podermos deliciar.

Mas ninguem tira o alimento da boca, o mete na grelha e o volta a provar.

Ha sempre alguem que se meteu no meio, e tirou a pureza á primitividade e e dureza, de um diamante em bruto.

Não obstante, um educador é um educador e tem o dever de no minimo, - educar.

Aprendamos entao a segunda lição.

A lei primitiva da afirmação. A lei do sim. A lei da resposta imediata.

Um pleasure delayer, não é um padre. É alguem que com os condimentos certos, mantém a estabilidade de uma instabilidade de desejo imediato , crescente. Com pequenos gestos, com palavras e gestos. E provocações...Hummm.. provocações.

A provocação é o imediato extremo da conformidade e todos sabem, como o pecado odeia ser estável permanentemente. Numa monotonia de tristes e falsos virginais.

Resumindo, caros educandos.

Quando desejamos,

Temos de desejar.

E não apenas, querer com muita força

Lembrem se sempre : O desejo é o primeiro passo para o pecado.

Seja então bem vindo.

Para apenas os que se esforçam

E o merecem,

Deixei o prazer debaixo da porta.

Tragam no para dentro quando entrarem.

Como sabem,

Ha sempre,

Sempre,

O prazer.@

Post script, pequeno aparte para os ninguéns do mundo

2009-05-27T17:21:00.000-07:00

Estremeço
Volto a estremecer
Doi como a dor do balanço
Faz o balanço
Por si so
Doer.
Sem querer,
Perguntas
Se era essa a sua intenção
E nao de fazer entender
O coraçao
Que devia de vez em quando
Intervir
E deixar de ser so a luxuria
E a preguiça
E a ira
E a raiva no geral
Falar mais alto
Que o ignorante estremecer
Do balanço.
Darei mais de mim?
Se o fizesse,
Balançaria
E voltaria a balançar
E morreria,
Por esse
E pela melancolia
De não saber que um dia
Existisse alguem
Que me estremessesse
Como ninguem.
Que ironia.
Quem diria que um dia,
Tambem eu precisaria,
De ceder.
E existiria,
Apenas para esmorecer,
Por um ninguém,
Que ao todo sugeriu
Que o nada tambem
O faria tremer.
E gemer.
( ;D)

é SEMPRE UM PRAZER.

When I say : "I do it"... I do it

2009-05-23T07:11:00.000-07:00

My dear,
Nothing...(say with me)
NOTHING IS TOO CHALLENGING
when the desire is there.

FOI um prazer
. LOL.
@

Lição numero um: O desejo

2009-05-18T15:45:00.000-07:00

(um dia saberás a tortura que é ser alguém que foi largado por ti)

Um pouco farta de períodos mortos.
Mais que farta.
Diziam que uma semana não era nada. ... ....Um mês. ...E mais um.
Quase que se ria, para não ter de chorar. Incrível como de repente o desejo reinava num mundo de conformidades com o moldável e coordenado.
Eram muitos e bons, e bons...e muitos, e muitos mais muitos, nadas.
Onde era tão facil simplesmente manipular, os fracos, a um estilo a que o puro amor de adolescência não estava habituado.
Era irresistível como, apenas uma alma pecaminosa conseguía reinar num mundo de fracos pecados e de pecados mundiais, e capitais, por serem tão apetecidos. Diziam-lhe ser a inspiração dos outros. A loucura de todos. E a vontade de muitos.
Sentia se apenas- monótona.
O único adjectivo que odiava mais que a pureza. A única palavra que causava lágrimas, e mudanças.
Saudades dos tempos de rastejar em paredes, de fazer buracos em residências e de se sentir leve. Por ser erguida pelos membros. Por todos os quatro. E pelo quinto especial .
De noites, em que a terra se misturava com a água, e no calor da cor da paixão, se insinuavam toques. E mais que toques. E ainda mais que toques.
E onde o beijo se tornava carnal, por ser demasiado apetecido. E entre mãos, e dentes e trincas, as marcas de uma noite se tornavam as dores do dia. Felizmente falando.
Onde os botões eram esquecidos, os fechos descobertos e o tecido enriquecido, pela dureza do chão, ... morto.
Esse, que ansiava pela suavidade de dois corpos verticais, cobiçosos de continuar.
Mas paravam. Como bons "pleasure delayters" , numa demonstração de um orgasmico poder, que suava vontade por todos os seus poros.
Contra postes, e paredes, e mesas de bilhar (adiadas), e carros e calçadas. Contra corpos. E contra promessas.
De repetições tardias.
Camas feitas.
E beijos arrefecidos.

Diziam que uma semana nao era nada.
Realmente...
Foram apenas quatro dias.
Eu espero outros quatro.
Ele merece.
Ainda está a aprender..

É sempre um prazer.
@

Era apenas uma memória orgulhosa.

2009-05-11T18:18:00.000-07:00

Olha aLI!

Sinto um carinho especial por metáforas.
Permitem-me camuflar o medo, calcular a queda sem que ninguém se aperceba, e ser livre, no meio de prisões evidentes. De todos. Permitem me ainda, homenagear espíritos, corpos e mentalidades.
Hoje vou contar-vos como o pecado se transforma também este em felicidade e por sua vez, num corpo.
Como um corpo chora e se ri. E por vezes meses sentado e só, se diz genuinamente infeliz. E como outro corpo próximo de alma pecaminosa e capaz, o tentava ajudar. Falhando. Chorando. E chorando ainda mais alto. Pela impotência mordaz.
Infeliz vivia a alma pecaminosa, numa infelicidade evidente para os que sem medo a olhavam, e ainda mais evidente para os que a viam de verdade. E escura para os que tentavam sem conseguir. Os mais próximos e os mais desejados.
Orgulhosamente vivia, apaixonadamente chorava e amava com cada suspiro, o tentar mais o vez. O incessante continuar. Persistia numa luta de nãos e sins mentirosos e dizia ser feliz sorrindo para uma sombra oca.
Persistia em dizer, que tinha algo que não tinha, e perder o que não possuía. Em ter o que perdeu, e em perder o que estupidamente teve. Por ser estupidez a devoção cega, a um ideal já esquecido e banalizado, estranhamente em simultâneo.
Chorava em palavras para maiores de 18, e dizia para os todos que a quisessem ouvir, "Possui-me!" , numa tentativa de mostrar, também ela, que pecar era saudável. E de irreverente ser, por não banal de tornar, num mundo de ninguéns. que não se apercebem que á primeira ninguém vence. Num mundo de nomes e de vazios. E num mundo de prisões.
Num mundo de segredos, e de confrontos. Onde a verdade é subestimada e onde a justificação significa a dependência do ser.
E onde a dependência se torna cega.
E onde o medo se apodera do ser.
E onde se perde o ser.
Sem medos.
E se ganha coragem, para ter medo. E a coragem de viver, se perde. Por lutar diariamente, com a coragem de medo ter.
E onde a metáfora ganha vida.

Por vezes, sinto-me a cambalear. Numa linha de certos e errados, onde aparentemente o certo é a razão e o errado, o obscuro. E onde se olharmos com um olhar de quem vê de verdade, nos apercebemos que o certo é apenas arrogante para quem sabe que errou, e o errado, pede perdão. E o errado se ajoelha. E o errado tenta e se esforça, num esforço vão de falhados.
________________________________________________________________

Salto da minha linha. Procuro o errado. E dou lhe a mão. Dou lhe o corpo, e o aperto o meu reflexo com força. E o puxo para a minha linha. Juntos, saltamos para o certo. E jorramos lágrimas, e pedimos e rogamos, e o certo com a força de cem mil anos de amizades passadas, nos dá uma oportunidade.
Agarramo-la e fechamos a mão. Fugimos rapidamente, para a linha de conforto e pensamos na solução.
Pensamos....pensamos.
E antes e depois. No inicio e no fim. No durante e no talvez.
Genuinidade.
O dia já corria mais depressa.
A metáfora já fluía com mais naturalidade.
Eram apenas amores para a vida.
O que mais há?
(...)
Lembraste meu amor,
Na tua lua de papel pensavas
"agora sou feliz"
E eu excitada te dizia
"Neverland, ele puxou te para dançar!"
E tu no teu alto de possessão me dizias
"Não mais vou estar só."

Era apenas pouco mais de humildade, por favor. A arrogância já nos fez mais valor. De dia para dia, cede para a tristeza.
Obrigada.

(Keep dreaming. Neverland, can't stop dreaming. And wiching. And trying)
É sempre ( o maior) prazer.

Be proud

2009-05-03T13:37:00.000-07:00

Dizem que é pouco.
Muito pouco.
Pouco demais.
Os velhos. Felizes por antigos serem, e ainda mais antigos por serem felizes assim. Da infelicidade dos jovens. Que cumprem as metas. Dos jovens altruístas, que nasceram do que estes pobres velhos nos deixaram. Dos jovens bondosos que vivem da merda dos antepassados, de sorriso e orgulho na ponta do nariz.
Felizes por jovens serem.
Dizem que é pouco.
Eu digo que a merda é muita. E no entanto a perfeição de cada um, torna toda a merda apetecivel. Vemos jovens a estudar ( os meus avós nunca o fizeram ), vemos jovens a mudar (os meus pais nunca o farão ) , vemos jovens a inovar (faço-o todos os dias).
A falsa modéstia é para os falsos de espírito.
O orgulho de uma geração, que por entre a merda, consegue sorrir, é um orgulho puro.
Tragam glamour a tudo o que sentem. Ambicionem ainda mais. E se vos tentarem impedir, sorriam -se nas suas caras.
Ja ninguém sabe gozar.
(É um trunfo e um truque, de mim para vós)

Daqui a dois dias, tenho dezoito anos.
O que muda?
A visibilidade do futuro.
Esquecer o nevoeiro que é ser dependente.
E ser feliz. Pecando.
Orgulhosamente.

(O orgulho é apenas para os que já jorraram lágrimas de vergonha. Dói sempre mais na queda, aos que nunca baixaram o nariz. )

Sempre. O prazer.

Amor vs Paixão

2009-04-27T15:13:00.000-07:00

(Paulette e Saraides)

Hoje brincaremos com os sentidos
Sentiremos o ser
E ignoraremos a insensibilidade
De viver
Perceberemos como amar
E como pecar, apaixonadamente
Uma guerra de conceitos
Uma batalha de emoções
Entre o poder do físico
E do emocional.

E como deliciosa era a paixão
E como fantástico era o físico
De um.
E de outro.
E outro ainda.
E mais cem que lhes seguíam,
(e outros cem que lhe haviam de seguir)
O tocar intensamente cada pedaço
Examinando sem prudência
Ou precauções,
O corpo de outro ou outra.
Quebrando a tentação
Cheirar o suor das noites
E dos dias
E das tardes.
E todos os pequenos momentos,
Que faziam pequenas horas,
Se tornarem milénios.
Saber tocar,
Saber abusar,
E abusar mais uma vez.
E saber o sabor
Do corpo.
Da mente.
E da carne. Do fruto mais que proibido.
E por isso apetecido.
A meia dúzia de trincas.
( Sofregamente falando.)
E continuar.
E nunca parar.
E nunca
Nunca
NUNCA
Parar.
O olhar,
E ver se continuas viva.
Para continuar.
Intensamente.
E olhar mais uma vez e implorar
Junto do ouvido mais quente
(de desejar)
"Diz que me queres."
E aceder ao pedido.
Querendo.
Todos os segundos.
De uma hora bem vivida.
E voltar.
Olhar o espelho coberto de bâton
De beijos próprios
De uma imagem exclusiva
E intransmissível
Continuar o ímpeto feroz
De ser sua
Própria,
Num pecar privado.
E desacompanhado,
De sombras opostas.
Eram apenas momentos
De equilíbrio entre duas sombras
De certos e errados
De quereres e desejares
De igualdade de sentimentos contrários
De juventudes
E de inconsciências sem remorsos
E sem amanhãs
De presentes
E de actualmentes
Esquecendo o que lhe sucederia -
- Amores eternos.
E surge-nos este
Amor
E é amor, caros espectadores!
Como carícias transmitem memórias
E as memórias tão facilmente nos recordam
Lágrimas de outrora,
E sorrisos do presente.
E estranhamente,
Ao longe
Ouvimos a voz do passado, indicando a experiência
De beijos profundos
De amores completos
E de difíceis
Finalmente proferidas palavras:
"Eu amo-te!"
- dizia ao ouvido, e olhando-o de seguida nos olhos.
Olhando-o,
Seguindo-o,
E percebendo com um pestanejar,
Que se é desejado.
E nunca mais amado
Igualmente por ninguém.
Sem lágrimas ou hesitações.
E beijava-o,
Saboreava-o sem fim.
Num beijo de mil anos,
De sins. E compreensões. E de vidas.
O beijo mais apetecido,
E o mais procurado.
Com um nariz de curiosa,
Cheirava-lhe o perfume.
Hummm, um tão delicioso perfume.
Um perfume de beijos
De calor e ardor (de saber que não iria acabar)
De amor e de conforto.
Olhava-se num espelho milenar,
Contava as rugas
Os prazeres, e as histórias
E dizia ser feliz com o seu reflexo.
Percebia cada centímetro de si
Percebia cada milímetro de quem amava.
E numa corda bamba,
Equilibrava o amor e as paixões de criança.
Havia apenas uma diferença.
A intensidade.
A história.
E o continuar no dia seguinte.
São memórias de uma vida.
Uma batalha sem fim.
Um amor,
Apaixonante!
E eterno.

'tás a olhar?

2009-04-27T14:21:00.000-07:00

When you walked
Through the door,
It was clear to me
You're the one
They adore, who they came to see.
JEALOUSY WILL DRIVE YOU MAD!
(and you gotta love madness)

Wanna bet?

2009-04-20T16:40:00.000-07:00

(super Carlaides aqui tens)

Por vezes era demasiado simples.
Demasiado previsível.
Olhava para os lados e tudo o que via eram olhares. Olhava para os olhares e tudo o que via, eram simples lados, ... e frentes, e cimas e baixos.
De fome. Inoportuna e curável fome. Certas vezes dava pena, certas vezes chegava a esmolar alguma pobre desgraçada que lhe pedia a esmola de uma vida.
E ela servia-lhe um linguado e dava lhe um euro para uma sopa. "Pobre rapariga".
Por vezes, nem o desleixo levava à inaxaltação de tudo o que representava. Era demasiado fácil, por amor de deus!
Todos os dias pedia a deus um desafio, uma nova tentativa para se superar a si mesmo, ainda que abusasse dos princípios de alguém, ainda que fosse considerado errado, tudo o que queria, era mostrar mais.
Egoístamente.
A única coisa que o tornava feliz, excitado como crianças com sacos de gomas, eram apostas. Os "aposto contigo", os desafios impossíveis.
As visões de que apenas ele seria conhecido como o que faria as flores deixarem de ser erguer, quando a sua vítima passasse por elas.
Era o orgulho eterno de ser o melhor. A tentativa de mais e melhor.
Até ao dia.
E nesse dia, apontaram-lhe a pureza de uma. Salivava por todos os lados, frentes, cimas e baixos existentes. Era demasiado divertido, tornar a decência impura (podia ser que baixasse de vez a merda do nariz perante o pecado e se apercebesse que era triste, a puta ! ) .
Mas era de uma decência inacreditável. Não lhe reportavam de semanas de celibatarismo em que um pequeno beijo, rosaria um par de faces em três segundos. Falavam-lhe de anos. Falavam-lhe de escolhas. Do facto de não ser fome. Ser conformismo num estilo de vida seco.
Quase que chorava e agradecia a deus o desafio. A merda da pimenta já se tornava escassa demais no armário das especiarias. E estava na altura de fazer um refogado de pureza e luxúria. O jantar, está marcado para as 20h.
Não faltem por favor.
Em principio vamos jantar pelas docas.
Ficaremos por lá e acabaremos a festa na praia. A fazer corar a inocência, com histórias de fazer cair a alma por terra ás queridas mamãs.
Na lista de convidados, desta vez, a preguiça e a inveja não serão convidadas.
A luxúria e a gula dizem que trazem acompanhantes.
Fica para a próxima.

É sempre um prazer.
O beijo.

Life expert

2009-04-17T05:53:00.000-07:00

In life, i'm an expert,
How can you show me anything new?

@Always a pleasure.

8 dias

2009-04-10T15:43:00.000-07:00

Pequeno momento de introspecção.
É o regresso. Existem certos momentos, em que nem o mais importante se sobrepõe ao crucial, relativamente á sobrevivência. E no que diz respeito a sobrevivência, a minha posição sempre foi clara- não o faço.

É preferível viver dois minutos e sorrir em todos os eles, e gemer de êxtase, e gritar de excitação, e fechar os olhos de emoção, a pura e simples,

comer, dormir, rezar e continuar. Continuar da-me pena em contraste com culminar cada momento esporadicamente e num súbito momento de inspiração batida - rebeldemente.
Mas isso são outras conversas.
O mais crucial num momento de ridícula ternura emocional - são os pequenos doces na vida de alguém - que transmitem sorrisos e trazem lenços de papel em todas as alturas em ombros mais próximos.

São imagens espelhadas. São os próprios espelhos. E consciências que vivendo alternativamente, juntas equivalem à perfeição.

Uma semana, com dispensáveis, faz apreciar os essenciais.
Não lhes devo nada,

Só a estabilidade de princípios.
E a irreverencia do ser.

Quem conhece, sabe.
Quem não conhece, inveja.
Mas invejar,
É pecar , meus irmãos.

A minha bênção, então.
É sempre um prazer.

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Ex: Pecado Original

2009-04-01T13:38:00.000-07:00

Tenho uma pergunta para ti.
Reserva te aos teus conservadorismos por favor.

Desde quando ... (acalma te por favor não é nada de especial)...

É que o pecado se tornou monótono?

Há tempos que não me recordo bem da distancia exacta, pecar era como saltar para o desconhecido. Comer de mais era horrível e punido, ter orgulho era anti-cristão e desaprovado, ter vaidade em si próprio era ir contra o pudicismo padrão, foder e gostar de o fazer era ser considerado vendido e fácil, sentir raiva era triste e marginalizado, acordar depois das nove era ser preguiçoso e inútil e não dar aos pobres era ser avarento e egoísta.
Neste momento, não se fazer um destes itens não é estranho, é usual.
Hoje em dia não é assim tão fácil para os cristãos e cumpridores.
Vivemos numa "sociedade" gulosa, vaidosa, que fode e gosta de foder, de raiva e amor e de sentimentos à flor da pele, preguiçosa e amante do quentinho e do conforto da cama, e egoísta para com os pedintes.
Interessante.
Tentei fazer de nos tristes e pecaminosos, e so nos tornei ainda mais apetitosos.
Agora vou só ali olhar me ao espelho e tocar me na minha cama durante 6 horas, gritar com a minha mãe por qualquer coisinha, comer um balde gelado e quando me pedires um bocado ... NÃO DOU!

É sempre um prazer.
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Cala-te e...

2009-03-30T16:10:00.000-07:00

Demasiado impensável para ser verdade.
Demasiado verdade para ser pensado.
Demasiado irreal para não ser vivido.
Demasiado apetecível para não ser realizado.
Ás vezes parecia demasiadamente um sonho. Os cabelos incrivelmente castanhos dela, lembrando o chocolate; o corpo insinuado em roupas de primeira e recordações de segunda ( de um passado de sedutoras memórias) e o olhar. Muito sinceramente, e cortando com todos os clichés de romances de novelas de canal privado, era o olhar mais vivido de sempre. Transbordava o sentimento de "nada do que me faças me surpreenderá".
E ele amava isso nela.
Secretamente.
Como em qualquer boa história. Ele diga-se de passagem, se respeitoso fosse, seria de sua obrigação, curvar-se perante quem o criou, e agradecer a dádiva da sua incrível beleza. E haviam-se conhecido por coincidência, numa de muitas noites de jovens crianças. Em que o álcool se sobrepõe á decência, e a sangria por ser á descrição, é jorrada sem medos. E a lucidez a pouco e pouco se perde. Ela, não por hábito, mas por necessidade, deixou-se vender por um "Posso te pagar alguma coisa?" e pouco tempo depois, encontrava-se de consciência, desejos e pernas abertas, em contraste com um conservadorismo trancado a sete chaves. Ouvindo o som ensurdecedor de um qualquer dj de segunda, sentindo um corpo qualquer o seu, gemendo e repetindo insaciável. Assim ficaram por uns longos dez/quinze minutos até que se tornou monótono.
E dispensável.
Foi-se embora sem sequer lhe dizer uma palavra.
Deu lhe um estalo e um beijo. Dizia-lhe um cínico até breve.
E fez lhe um chupão.
"Já foste meu".
Anotava num pequeno caderno preto. Pintado de vermelho e borrado a rosa, de um baton ordinário já gasto. Por ordem alfabética, por favor. Ordem, listagens e continuação. E alguma genuinidade, se fosse também possível. Viveu assim, e desviveu também. Sem se aperceber que passara uma juventude, vivida e desejada, vivendo com os mesmo personagens. Inventando os mesmos nomes, sonhando os meus sonhos e saciando-os. Era uma parede, e uma foda para a mesa 3! A monotonia de um corpo.
Até que havia decidido parar. O corpo já rejeitava os outros, os outros continuavam insaciáveis e o termo de rua já se adequava á personagem. A reputação foi parada. O dia foi reposto. A noite abandonada, e o desejo adormecido.
Passaram-se então três anos.
Até que voltara a abrir os olhos.
Ele era perfeito. Por ser imperfeito ao falar. E eficaz ao agir. Haviam-lhe dito. Davam lhe um nome que não o dele, e diziam-lhe ser o deus. Com um estalar de dedos, ordenou-lhe a morte da sede. E ele assim o fez. Existiam alturas em que usar um vestido curto, ajudava à causa do senhor e existiam alturas em que estes eram também mais fáceis de tirar. Encontrou-o num canto escuro de uma festa privada. Empurrou-o contra uma qualquer superfície e fez lhe uma revisão geral, nos ensinamentos de jovem criança. Cabeça, corpo, dois braços e três pernas. Estava lá tudo. Beijou-o sofregamente com o desejo de anos, e a experiencia de outros tantos. Percorrendo o corpo, e fazendo sons de apreciação global. Pobre rapaz, sem se aperceber do exame nacional a que estava a ser testado. Durante horas era seu sem se aperceber. E no fim Dava lhe 12 e dizia-lhe "Precisas de estudar mais." Era apenas um miúdo. Com mais fama que proveito.
E agora, tinha lhe dado a fama.
E o proveito estava lá.
Pelo menos o dele.
Nada a continuava a surpreender.
Sem ser o tamanho da sua enorme lista.
Era mais uma.
Pensava ela.
E apenas a percebia quem a conhecia de uma vida de listagens.

Sempre. O prazer. @

Futilidade

2009-03-29T17:58:00.000-07:00

Certo dia, acordei.
E senti que nenhum outro sonho poderia ser pior, que a constatação do passado preciso. Sonhei com a perfeição.
Com a realização.
Com o concretizar de todos os sonhos.
Um real pesadelo.
Apercebia-me que nao tinha ao que mais almejar.
Que a fantasia era a realidade e que estava completa.
E de todos e conjuntos me formava.
Nao percebia bem então o que fazer.
Nao percebia porque respirar.
Nao percebia onde tinha agora que lutar.
Onde estavam as dificuldades.
Os desafios.
O quebrar barreiras era agora guardado num álbum de fotografias, o sentir a adrenalina preso na memória e o desejar intensamente junto das cicatrizes do passado.
Senti-me presa por já não saber sofrer.
Chorei por não ter mais o que chorar.
E só percebi que estava infeliz, quando chorava á frente de sorrisos. Sorria perante os álbuns, as memórias e as cicatrizes do outrora.
E o futuro dava-me festas na testa e afagava-me as lágrimas. Por saber o que me esperava. De dificuldades e durezas, tentavam tornar uma magnolia, que ás terriveis maleitas se havia habituado, a uma conformada rosa, de pensamentos iguais e carinhos fáceis.
Perguntavam-me porque chorava eu.
Respondi-lhes estar a mentir.
Chamaram-me hipócrita.
E aí,
Chorei então de verdade.

(...)

2009-03-29T12:53:00.000-07:00

"Venera a tua própria sombra. E se não puderes venera a minha que é incrivelmente melhor."

Rê has spoken

(Só alguém incrivelmente narcisista se cita a si mesmo.)

Agora a sério, ele chamava-se Ronildo

2009-03-29T12:22:00.000-07:00

Era uma vez uma história.

E do nada surgiu um personagem principal (metediço) que acenando para a câmera, jurava não ter nome.
(Do outro do lado do ecrã, o povo ria-se da comédia evidente de todo o envolvimento para onde a história estava a caminhar. Rir-nos-emos então também com eles.)
Qual pensamento de rebanho, deixámos-nos ficar, estúpida e comodamente enterrados num sofá, que mais tarde nos servirá de metáfora, para uma confortabilidade inútil e no entanto, fácil.
Contava-nos então o senhor personagem principal, que vivera uma vida abastada, estudando nas melhores escolas, sorrindo ás facilidades, superando os supostos obstáculos da sociedade, e acreditando na suprema libertação posterior. Estudou portanto, para garantir pelos outros, um profundo não entendimento de porquê, no auge da sua carreira profissional, havia desistido de baixar a cabeça a uma hierarquia de valores que achava manipuladora e triste.
(Continuaremos a rir-nos da sua incrível história).
De como tinha fugido da cidade, do metal, do vidro, de protecções para uma violência provocada pelos valores de filmes de acção, pelos jogos de computador onde ganhamos vidas por matar, roubar e pontapear pessoas comuns na rua por se mostrarem vulneráveis. Ganhamos vidas, leram bem.
(Ás gargalhadas se encontravam os nossos queridos cordeiros de mentalidades obtusas)
Do viver incessantemente á volta de uma absoluta deusa- A televisão (respeitem os seus valerosos mandamentos), e achar engraçado como em média uma população passa em média quatro horas em frente a esta, defendendo a programação como um pai protege um filho.
De parar de acreditar num sistema educacional, em que a óbvia exaltação do ser, nos leva ao óbvio castigo, por mais uma vez, a estúpida hierarquia ser considerada o sistema mais perfeito de controle. Em que os mais novos, ainda que mais fortes, e mais conscientes, são controlados pelos mais velhos, por uma suposta experiência de vida, que é facilmente manipulada ou copiada. Por um detestável ponto de vista, em que o jovem se encontra em constante mudança e por isso, toda e qualquer opinião ou ideia é também constante e desacreditada. Mas o nosso personagem principal pedia desculpa ás excepções, com lágrimas nos olhos, arrependendo-se da ridicula generalização dos casos.
(Em casa, o pai- chefe de família ordenava á mulher que lhe trouxessem uma cerveja. Os filhos com os olhos brilhando, orgulhavam-se da sua autoridade)
De um governo governado também ele por pequenas unidades. De pessoas. Convertidas em números. Convertidas em subornos. Convertidos em deuses do Olimpo perante uma população. De governantes também estes iguais, com ideias iguais, com pensamentos iguais, separados por partidos. Adivinhem? Iguais. O medo é uma droga poderosa quando sabemos dominá-la. O medo de se ser diferente, de sermos especiais tal como somos, num triste cliché de telenovelas. Não me refiro a uma diferença forçada, mas uma diferença melhorada, estudada, pessoal e intransmissível.
(Cegos, os filhos olham para o pai e dizem-lhe que querem ser como ele quando crescerem. A mãe, essa, está no quarto a chorar)
De se aperceber que a religião havia governado a mente dos pobres de espírito durante demasiado tempo, e achar que a fé é suficiente para se sobreviver. Uma religião obrigada. Um deus forçado. Um fé realmente verdadeira, mas cegada pelos dogmas tristes de um catolicismo opressivo. Uma opressão também esta da individualidade, do gosto de viver, de escolher quando o fazer e de deliciosamente pecar. Aperceber-se que é proibido nesta ridícula religião orgulharmos-nos do passado, orgulharmos-nos do presente e dos nossos. E dos outros. E ainda ser proibido odiar, ser obrigatório aprender a amar, a perdoar, e a desrespeitar uma ira apenas controlada por cada um. E ainda mais ridiculo ser proibido comer demais. Deliciar-se com a gula da vida e todas as suas coberturas de chocolate e caramelo. E ser proibido entregarmo-nos á paixão, e dizer que não, ao compromisso.
De uma única direcção, da recusa á protecção e o reforço da união. Sexual. Sem quaisquer conservadorismos.
E de nos regermos pela lei de um homem, que nos acena de uma varanda e com um discurso preparado nos faz aguentar numa mentira , todos os anos consecutivos. Considerava então uma pura ditadura emocional. E chorava por essa triste ideologia, e ironicamente, mandava lhe então a primeira pedra.
(Já são horas de ir dormir. As crianças retiram-se, pegam nos seus terços e pedem perdão ao senhor por terem comido dois chocolates.)
Uma sociedade onde havido aprendido que o valor da pessoa, é contabilizado por um extracto bancário, uma consulta de saldo e uma carteira recheada. Um adeus eterno também este recheado, mas de liberdade. Da percepção que toda a mentira tem um fim. E no dia que a consciencialização do que nos tornámos surtir um ponto de engate exponencial, choraremos em conjunto. E nesse dia, o nosso personagem principal, pela primeira vez, rir-se-á egoista e conscientemente da estupidez do mundo.
Com uma esperança tal, de que dessa é que iremos mudar.
Choraremos então, por agora. Gritaremos, faremos birra sentados, e histericamente reagiremos. E pode ser que ao nosso lado alguém nos olhe de soslaio e com alguma sorte, se dê ao luxo de começar a viver.

Medrosa e incorrigivelmente.

É sempre um prazer.
Um beijo.
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O inicio de um pecado colectivo

2009-03-29T11:13:00.000-07:00

Sabem,
Ontem sentei me no pc.
E apercebi-me que sou tão incrivelmente avançada tecnologicamente, que tinha todos os meus textos guardados numa disquete de 1999, que agora me pedia para ser formatada. Perdi tudo.
E pensei para mim....E porque nao?
Aqui está ele.
Com um nome fofinho.
E um futuro.
Se Deus quiser.

É sempre um prazer.